Mi arma: microcosmos 2008



Sanseacabó el 2008. Este año ha sido de un cierto sabor agridulce. Tendemos a quejarnos por costumbre. Ahora por ejemplo todo el mundo y a todas horas habla de la crisis, porque es algo malo y pronosticar pesimismo es un ejercicio que está bien visto.



Sin embargo, hoy, mi vida es mucho mejor que en el 2007. Personalmente el 2008, ha sido importante en muchos aspectos de mi vida. Por primera vez en mi vida he conseguido manejar el timón de mis emociones. Este año, será un año que en mi biografía personal marcará un antes y un después en cosas fundamentalísimas y que no se pueden desembuchar en abierto, pese a que la cercanía de la diaria intimidad con personas cercanas que se van hilando en un blog lo merezcan. Poco a poco, uno tiene que ir aprendiendo a marcar los límites de la intimidad aunque ya todos nos vamos conociendo y cada día apetezca más ese pequeño desahogo que el blog nos permite y que a veces no podemos aguantar.

Control es la palabra, y ha de regir en todo en nuestra vida. No se puede ir sin rumbo y a base de improvisaciones. Otra de las cosas importantes que he descubierto es lo pequeño que somos en el cosmos pese a que cada uno de nosotros tenga asignado ese papel único que nos corresponde. Que paradoja tan complicada. Así, hay días que nos levantamos sobreestimados sobre nuestro papel y otros con una falta de autoestima o esa mal llamada sencillez. La fórmula mágica es complicada ya que el juego de equilibrar la balanza a diario se hace muy pesado. ¿Cómo conjugar que si cualquiera de nosotros desapareciera un año completo, todo seguiría rodando practicamente igual, con la importancia de todo los que nos rodea en esa historia personal tan importante para nosotros y los que nos rodean? Para volverse loco.

En el 2008 nació este blog, he hecho nuevos amigos, me quité las gafas y mejoré mi aspecto físico, he corrido en varias carreras populares, he perdido mucho pelo (anoche me ví en la tele con una cámara que me iba cogiendo desde arriba con sarna, despacito y de forma progresiva), he leído Rayuela, he ido dos veces a la tele, perdí a mi abuela Fuensanta y esas otras cosas personales y familiares que se pueden ir leyendo entre lineas de todos esas entradas que hay a la derecha. Todo está ahí y me sorprende gratamente cuando ahora veo que en este momento diario que es la entrada del blog no es tan sólo algo terapeútico sino que soy capaz de compartir mi música, mis lecturas, mi humor, mi Betis...mis pequeñas chorradas.

Ahora sería el tiempo de papel y boli y de hacerse las mil ilusiones y planes para el 2009. Pues no. Hoy es un día para disfrutarlo y vivirlo con la intensidad que vaya pidiendo el momento, al igual que lo será el 2 de enero. El control más importante es el de saber vivir cada día y cada hora como únicas como diría Lennon y todos los orientalistas.

Los pies en el suelo y clavados como los buenos toreros. Cada uno en su sitio, con técnica y conociendo las distancias. No podemos ni debemos hacernos los valientes, porque la valentía no es tan necesaria. Tan sólo es necesario tenerla como decía mi abuelo Manolo en 4/5 momentos determinados de nuestra existencia.

Y no olvidarnos de las paradojas y nuestras contradicciones que a diario nos desmienten. Nada es absoluto. Todo cambia cada minuto y es necesario que estemos ocupados en nuestro microcosmos controlando en ese preciso instante y no con pre-ocupaciones. Os dejo con vuestras ocupaciones reales y ficticias y de verdad que os deseo un 2.009.

¿Ficción versus no ficción? Nada importa.

P.D.: Se me olvidaba. En primavera fui capaz de componer mi primer libro de poesía. Tres renglones:

Calma, mi alma;
deja las armas,
y busca tu Karma.


Fuengirola, 15 de abril de 2.008
José Luis Martínez Hens

Antes del 2008 habrían sido cuatro los renglones, acabando con un sentido

"...de una puta vez"

Suprasensibilidad

Hoy me he levantado soñador. Lo primero que se me ha venido a la cabeza es la idea de tomarme un año sabático. Un año para viajar, aprender idiomas, leer libros y pensar. Algo totalmente incompatible con mi trabajo y familia. Soñar es gratis aunque a veces doloroso ya que conlleva romper ilusiones.

Como me he levantado con los pies en el cielo, cuando he salido, no he podido evitar la tentación de entrar en una librería que está a diez pasos de casa. He estado un rato largo viendo libros. Hoy sólo miraba libros caros. Un buen amigo de Córdoba, me regaló el martes Los viajes de Gulliver ilustrado por el pintor Guillermo Pérez Villalta, y anoche estuve leyendo. Al final, hoy me he comprado un libro de poemas de Verlaine muy bien ilustrado. Como ha sido un impulso por mi estado de ánimo, cuando me han preguntado que si era para un regalo, he contestado con otro impulso y he dicho que sí y me lo han envuelto con papel de Navidad. Me ha dado lastima abrirlo y he pensado que se lo daré a los Reyes Magos para que me lo traigan el día 5 de enero.

Con ese estado de ánimo, he estado un rato en el despacho para controlar si había algo inesperado, y como no había nada importante, tras revisar el correo, he leido un capítulo titulado La leprosa de Pablo Neruda del libro "Para nacer he nacido". Nadie quiere estar con La leprosa ni los perros si bien hay una flor en una maceta del Hospital que es la única que no le huye.

Ahora me apetece comer e ir a pasear por el campo ya que hoy en Málaga hay una claridad especial. La de los días de invierno con un sol claro y limpio. Ver el atardecer cuando los colores se esfuman y sólo queda el gris, símbolo de melancolía e indefinición. El color de los poetas simbolistas que prefirieron el matiz al color y optaron por los tonos indefinidos y los conceptos vagos. El gris no es un color sino un grado de luminosidad intermedio entre el negro y el blanco. Por ello se ha dicho que "el gris es el color de Verlaine".

A pesar de ello yo hoy no tengo ganas de gris sino de azul. Como dijo Rubén Darío:

"¡El amor de lo bello esa es la fe del poeta
el Azul su estandarte y el Ideal su ley ! ".

Como veis voy mezclando pensamientos que van saliendo de las búsquedas de Google y que por arte de serenedipity van enlazándose. La música que le va a estos poetas es Wagner por lo que me voy a Youtube y me encuentro con éste otro wagner, que no me suena mal:



Como me gustaría ser capaz de plasmar las sensaciones en un cuadro, en un poema, en música. ¿Cual será mi instrumento de expresión? De momento lo es el blog, si bien creo que éste es el formato de los que no se atreven. Al menos es algo. Lo demás son sueños que se van rompiendo. Al menos queda algo aquí y se puede compartir para esa pequeña familia que entra en estos comentarios.

La nochebuena llegó...

Quisiera desearos una muy buena noche antes de irme con la familia, justo para el mensaje del Rey que casi nadie escucha pero que es típico tenerlo de fondo. Que ganas tengo de gambitas y pavo. Además con niños chicos estos días se disfrutan mucho. No me gustan las felicitaciones por email o Internet pero hasta que no tengamos nuestras direcciones no nos pondremos mandar Christmas.


Por eso os deseo:


FELIZ NAVIDAD.

El tren y los marcianos de Bradbury

He estado hoy en Córdoba. Hay un tren, el avant, que es el Ave de los pobres que tarda una hora y 5 minutos desde Málaga. Vamos que hemos tenido que parar justo antes de la estación de Córdoba para no quedar en entredicho. Como diría Campoamor:

Corría en tanto el tren con tal premura
que el monte abandonó por la ladera,
la colina dejó por la llanura,
y la llanura, en fin, por la ribera;

Y por 30 Euros que cuesta el ida y vuelta. Una maravilla. Luego yo tengo que coger el cercanías de la Costa que para en unos 20 puntos y que tarda 15 minutos menos. Y entonces si se te hace pesado. No obstante, no se puede olvidar llevarse un libro, aunque para estos viajes tiene que ser o un libro corto o uno que ya esté empezado. Lo mejor es que te pase como a mí que cuando llegues a casa termines justo la última página. Entonces en ese momento sientes cómo que todo el día ha tenido sentido.

El libro que me he llevado eran las Cronicas Marcianas de Ray Bradbury, que me dejé por la mitad cuando me llamaron a la tele para el programa de Vigorra donde comenté la biografía de Alejandro Sawa. Por cierto que éste Domingo a las 19 horas echan el programa en Canal Sur 2, así que los blogueros de Andalucía que tengan curiosidad por saber como soy allí saldré y si alguien es capaz de grabarlo y colgarlo entonces ya le daremos un premio.

Siguiendo con el libro de Bradbury, esta parte que me quedaba es excepcional. Es un libro de ficción pero expresa de una forma sutil y poética las miserias de los humanos y nuestras verdaderas entrañas. Me equivocaba cuando pensaba que la ciencia ficción no me iba a decir nada. Lo comprobé con Tolkien y sobre todo ahora. El libro es una verdadera pasada. Hay historias que te ponen los pelos de punta y de las que son para rumiarlas.



Una de las historias que más me ha llamado la atención ha sido la de una pareja de apellido La Farge él de cincuenta y cinco años, y ella de sesenta que viven en Marte, planeta al que han empezado a emigrar los terrestres. Ellos habían perdido en la Tierra a un hijo por culpa de la neumonía, pero ya en Marte, una noche lluviosa el señor oyó un silbido y vio la silueta de una persona la cual se parecía a Tom, su hijo, y el señor La Farge le dijo a esta persona inmóvil que si era Tom que entrara, que él dejaría la puerta abierta para que pudiera entrar en la noche y calentarse en la chimenea, y al rato desde su cama oyó como alguien entraba.

A la mañana siguiente el señor La Farge bajó pero no encontró a nadie, y salió por agua al canal pero ya venía Tom de regreso con una cubeta llena de agua. Tom actuaba con naturalidad pero era demasiado extraño para el señor La Farge, incluso cuando su esposa lo vio no actuó con impresión y actuó como si él nunca hubiera muerto. Entonces mientras su esposa lavaba los platos, él le preguntó al chico que quien era realmente ya que no podía ser Tom, y el chico atemorizado se llevó las manos a la cara y le dijo que no se lo preguntara. El señor La Farge le dijo que si se lo decía lo comprendería, y le preguntó que si era un marciano pero el se echó a correr hacia el pueblo lejano, La Farge trató de detenerlo pero no pudo.

Tom regresó a las cinco de la tarde y le preguntó a su padre si le iba a hacer preguntas y él le dijo que no, y el chico sonrió. Esa misma noche, después de cenar la señora dijo que quería ir al pueblo, pero Tom no quería ya que decía que la gente le daba miedo. A pesar de ello Anna (la señora La Farge) lo obligó a ir. Al llegar bajaron de la lancha y después de caminar unos momentos, Tom ya había desaparecido, y sus padres pensaron que regresaría a la lancha a la hora que dijeron regresarían (once de la noche). A las once, Tom no estaba en el embarcadero y Anna empalideció, pero el señor La Farge fue a buscarlo sin éxito. Encontró a un amigo el cual le contó que habían encontrado a una joven hija de unas personas, pero ella había muerto ahogada en el mar Muerto hace un mes. Al principio ella no había reconocido a sus padres, pero ellos la siguieron y recobró la memoria.

La Farge supo que se trataba de Tom y fue a aquella casa y la joven de diecisiete años era el mismo marciano, que se iba convirtiendo en la persona que los terrestres querían y acaba la historia con muchas personas persiguiendo al marciano que huye hasta el embarcadero donde está el matrimonio La Farge, pero entonces cae como muerto y van apareciendo las distintas caras de todos los que van llegando.

Es como si en realidad no quisieramos a las personas por lo que son sino por lo que queremos que sean o los deseos/caprichos/necesidades que de cada persona nos aportan.

Son todas historias de éste estilo, donde se refleja como somos los humanos. La finura del doble sentido de la ficción, permite con mucha mayor naturalidad este tipo de reflexiones. Libro muy recomendable, nada pesado y de los que se pueden leer a ratos.

Y si vais en tren mejor, pero que no sea el día 29 que con la huelga podeis acordaros de Campoamor y de todos mis marcianos...

Manque pierda

Vengo de la Peña Bética y hemos perdido jugando mal con el Athletic. Hoy hacía mucho frío y se habían comido la paletilla. No sé yo si finalmente Chaparro se comerá los polvorones como entrenador.


Mañana tendré que escuchar al vendedor de cupones que es de Barakaldo y lleva todo el año hablándome de su equipo. Y para colmo, he vendido lotería de la Peña y no me he quedado ni con un décimo. Acaba en 9. Como caiga me echan de casa. Toda España estará pendiente de sus números y yo en que no toque el de la Peña. Ya estoy viendo a mis suegros y cuñados ricos y yo con cara de tonto en la puta calle.

A pesar de todo, estoy seguro que si la suerte no me acompaña y acabo desahuciado, siempre habrá algún bloguer@ que me ofrezca un plato de sopa caliente o un vaso de leche calentita como en la entrada anterior, y si no, aún me quedará el grito de guerra del:

Viva el Betis manque pierda...

¿Caridad o engaño?

Esta mañana me he levantado con cara de tonto. Como alguna vez he contado los sábados hay un rastro en Fuengirola donde me gusta ir a trapichear. Me he ido temprano, a las 9, aunque los buscadores de tesoros (suelen comprar y luego los venden en sus propios puestos) están allí desde las 7.30/8 a.m, rastreando por si hubiera algo de valor, de alguien que no entienda.

Creyendo que todavía era temprano y que al ser un puesto del final algún cazatesoros podría haberlo dejado escapar, he visto dos plumillas "originales" de Perellón, y me he puesto a negociar con un chaval que decía que eran de un amigo de su padre. Estaban bien enmarcadas, y con un sello de una tienda de cuadros de Madrid, lo que de entrada ya tenía que haberme hecho sospechar. Las he mirado y remirado, pese a no llevar lupa y me han parecido buenas por lo que he hecho el trato a 50 Euros la pareja.

Cuando ya bajaba de vuelta a casa, iba regodeándome por dentro con mi adquisición, y se lo he comentado a un señor mayor que llevaba un grabado bastante bueno, quien tras verlas me ha confirmado que parecían buenas.

Luego más abajo, me he encontrado a uno de los cazatesoros auténticos, un depredador que un día me coló un Roberto Domingo que fue uno de los primeros timos que recuerdo, y lo he parado. Él me recuerda porque desde entonces siempre se lo he recordado y pese a que tiene cosas que me llaman la atención nunca le compro. El caso es que le he comentado que tenía dos plumillas, y las conocía sin verlas, y que no eran originales. Con esa sonrisa de estar ante un tonto con la misma cara que el de la foto, me ha dicho que a él también le llamaron la atención pero que al final cantaron con la lupa, aunque por el marco y lo bien falsificadas que estaban y por lo decorativas merecían la pena por el precio que he pagado.

Me iba a dar algo. Me he ido al puesto y no estaba el que me las ha vendido, y al rato ha llegado, y venía con una bolsa de cosas que había comprado por lo que no me devolvía el dinero ya que se lo había gastado. Al final me ha devuelto 20 Euros y me he llevado un dibujo original (que el de la lupa me comentó que le había gustado) y un grabadillo enmarcado que luego he comprobado con mi lupa que también es lámina. Un desastre.

Cuando entraba en el despacho para dejar mis "tesoros", estando abriendo la puerta, ha llegado una señora que nada más verla, he pensado que como mínimo era testigo de Jehová. Se me ha echado a llorar, que tiene una orden de alejamiento y que vive en un piso que le ha conseguido la Alcaldesa (como si yo fuera un seguidor de la elementa que gobierna mi ciudad) y que venía de Caritas ya que tenía que irse a Madrid para una revisión de un cancer de "mamas", enseñándome un volante del médico que no me he puesto a leer. Por lo visto en Caritas le habían dado sólo 50 Euros y necesitaba 20 para la vuelta (los que me había devuelto el primer timador).

He sospechado seriamente del engaño, pero hay días que uno no debería haberse levantado. Se los he dado por si acaso, y cuando se iba, me ha dicho algo así como que Dios me lo pague, a lo que yo he contestado que bueno, que mejor me los devolviera ella cuando los tuviera, y la sonrisilla que se le ha puesto, me hace sospechar que esta mañana llevo en el cuerpo un dos por uno... Nunca se sabe lo mismo es cierto y aparece dentro de unas semanas o lo mismo me toca la lotería el lunes. Es cuestión de probabilidades y más o menos andarán por el estilo.

Es Navidad, hay crisis y la picaresca sabe sacar partido. Creo que hay mucha gente que lo está pasando mal en estos días, pero para evitar que se te quede cara de tonto, lo mejor es que si quieres ser un poco solidario lo hagás a través de Caritas, a un cura que sea de fiar, que también los hay, o a una ONG que sepas donde va el dinero, como Aldeas Infantiles, Médicos sin fronteras u organizaciones de este tipo.

Que mal cuerpecito se me ha quedado. No hay nada como un buen vasito de leche por la mañana y quedarse en casita entre libros. Al final uno va de pesca y acaba pescado. Es el timo de la estampita de siempre, donde va implícita nuestra intención especulativa...
Pues toma lucro!

Post del Quijote

El año pasado por estas fechas recuerdo que me leí el Quijote.

Pienso que hay dos cosas que hay que hacer con asiduidad y al igual que tenemos Olimpiadas y Mundiales, habría que releer la obra magna de nuestra literatura al menos una vez cada cuatro años, así como hacer al menos 100 kms de uno de los muchos caminos que hay hasta llegar a Santiago de Compostela, porque como decía Cervantes, "El que lee mucho y anda mucho, ve mucho y sabe mucho."

Os dejo uno de mis capítulos favoritos y que en mi opinión debería de leerse a todo aquel qe vaya a ostentar un cargo de responsabilidad en el momento que haga el juramento o promesa.

"Cuando esperaba oír nuevas de tus descuidos e impertinencias, Sancho amigo, las oí de tus discreciones, de que di por ello gracias particulares al cielo, el cual del estiércol sabe levantar los pobres, y de los tontos hacer discretos.
Dícenme que gobiernas como si fueses hombre, y que eres hombre como si fueses bestia, según es la humildad con que te tratas; y quiero que adviertas, Sancho, que muchas veces conviene y es necesario, por la autoridad del oficio, ir contra la humildad del corazón; porque el buen adorno de la persona que está puesta en graves cargos ha de ser conforme a lo que ellos piden, y no a la medida de lo que su humilde condición le inclina. Vístete bien, que un palo compuesto no parece palo. No digo que traigas dijes ni galas, ni que siendo juez te vistas como soldado, sino que te adornes con el hábito que tu oficio requiere, con tal que sea limpio y bien compuesto.
Para ganar la voluntad del pueblo que gobiernas, entre otras has de hacer dos cosas: la una, ser bien criado con todos, aunque esto ya otra vez te lo he dicho; y la otra, procurar la abundancia de los mantenimientos; que no hay cosa que más fatigue el corazón de los pobres que la hambre y la carestía. No hagas muchas pragmáticas; y si las hicieres, procura que sean buenas, y, sobre todo, que se guarden y cumplan; que las pragmáticas que no se guardan, lo mismo es que si no lo fuesen; antes dan a entender que el príncipe que tuvo discreción y autoridad para hacerlas, no tuvo valor para hacer que se guardasen; y las leyes que atemorizan y no se ejecutan, vienen a ser como la viga, rey de las ranas: que al principio las espantó, y con el tiempo la menospreciaron y se subieron sobre ella.
Sé padre de las virtudes y padrastro de los vicios. No seas siempre riguroso, ni siempre blando, y escoge el medio entre estos dos estremos, que en esto está el punto de la discreción. Visita las cárceles, las carnicerías y las plazas, que la presencia del gobernador en lugares tales es de mucha importancia: consuela a los presos, que esperan la brevedad de su despacho; es coco a los carniceros, que por entonces igualan los pesos, y es espantajo a las placeras, por la misma razón.
No te muestres, aunque por ventura lo seas -lo cual yo no creo-, codicioso, mujeriego ni glotón; porque, en sabiendo el pueblo y los que te tratan tu inclinación determinada, por allí te darán batería, hasta derribarte en el profundo de la perdición. Mira y remira, pasa y repasa los consejos y documentos que te di por escrito antes que de aquí partieses a tu gobierno, y verás como hallas en ellos, si los guardas, una ayuda de costa que te sobrelleve los trabajos y dificultades que a cada paso a los gobernadores se les ofrecen. Escribe a tus señores y muéstrateles agradecido, que la ingratitud es hija de la soberbia, y uno de los mayores pecados que se sabe, y la persona que es agradecida a los que bien le han hecho, da indicio que también lo será a Dios, que tantos bienes le hizo y de contino le hace. "

Generación del botellón


Pertenezco a mi pesar, a la generación de estudiantes que en Sevilla inventaron el famoso botellón y que tantos éxitos ha cosechado en tantas otras ciudades. Los principios del botellón fueron la reunión de amigos, por lo general estudiantes universitarios, que antes de irse a los bares de moda se tomaban en pandilla una media de entre un tercio y media botella de whisky o ron por barba(de 6 a 10 copas) con sus bolsitas en el suelo y sus hielos. Así se llegaba calentito para entrarle a las tías y ya sólo hacían falta 2 copas más, por lo que por "milquinien" te daba para una buena tajá.

Esto empezó en Sevilla sobre el 88/89, y nació en Sevilla porque fue una extensión de lo que se hacía en verano en las playas de Matalascañas, Chipiona, Punta Umbría, etc... Luego vinieron las fiestas de la primavera en el campus de Reina Mercedes de donde surge el concepto de botellódromo.

El alcohol hace daño, pero muy a largo plazo y para cargarse a uno necesita por lo menos de 20 a 30 años. Por tanto las primeras víctimas de la generación del botellón están empezando a caer ahora. Somos nosotros las primeras pruebas de como acabará esa generación. Sin darnos cuenta hemos sembrado un campo que es ya una costumbre social (nada extendida en otros países) y donde en los últimos años se han colado la mala hierba de otras drogas como la cocaina que viene como de postre. No obstante, hay el error en el que yo he caido, de pensar que mientras no se tocaran las drogas, no había problemas.No es así, el alcohol no mata pero deteriora una barbaridad.

Llevo practicamente tres años que no bebo. Es un tema que me ha obsesionado un poco y que puede que lo haya exagerado, como algunos me dicen, pero nunca mejor dicho, me curé en salud. No beber es un estilo de vida y aunque tampoco puede ser una bandera, creo que mi edad merece la pena probarlo. Yo sin darme cuenta, he caido en la droga del deporte. Y empiezas a hacerte amigos en los entrenamientos y ves a tíos jubilados con casi 70 años que parece que no llegan a los 50 y que tienen una calidad de vida formidable. Sobre todo se ven sanos y transmiten paz. Ahora entiendo el significado de llamar a alguien es muy sanote. Es raro encontrarse a personas enrevesadas en ese mundo. Sin embargo, cuantos altos cargos y gente de prestigio habrán dado el coñazo con el esnobismo de tal y cual vino y a estas horas estarán dando un espectáculo bochornoso en la fiesta de empresa de turno...

Reconozco que con copas era un tío muy divertido pero en mi casa no piensan lo mismo, empezando por mi chiquitilla que hace un ratillo se tronchaba de risa.

Al final todo es cuestión de quien te rie la gracia.

Tuna de Derecho de Sevilla on Tour

Navegando por Internet me he encontrado este video de la Tuna de Derecho de Sevilla. Cuando estaba en aquella Facultad del Rectorado, me acuerdo que siempre me quedé con ganas de haberme hecho Tuno, aunque allí les llamaban ton-tunos. Había cierta guasa con ellos. Creo que no me apunté porque era como en la mili que el primer año te tenían de novato gastándote bromas y no me hacía mucha gracia. Ahora que ya lo veo con la perspectiva de hace dieciocho años, me arrepiento, ya que no es sólo los viajes sino el tocar un instrumento y vivencias con amigos que deben de quedar para siempre. Y encima con lo que me gusta viajar. LO tendré en cuenta para mi próxima vida.

...Cancer. My friend is ill...

One of my best friends, Luis, has skin cancer. I have been today with him and sometimes I think is going to be the last one as when my grandmother was ill last year.


I have been working all this week for him as he is a lawyer as me. Just yesterday I worked 16 hours without stop for eat. This case is to help his friend and I have already work 36 hours without fees. I am very tired and then I feel a little sad.

I was looking in Internet about friendship and found this words:


Sometimes in life,
you find a special friend;
Someone who changes your life
just by being part of it.
Someone who makes you laugh
until you can't stop;
Someone who makes you believe
that there really is good in the world.
Someone who convinces you
that there really is an unlocked door
just waiting for you to open it.

This is Forever Friendship.
When you're down,
and the world seems dark and empty,
Your forever friend lifts you up in spirit
and makes that dark and empty world
suddenly seem bright and full.
Your forever friend gets you through
the hard times, the sad times,
and the confused times.
Your forever friend holds your hand
and tells you that
everything is going to be okay.
And if you find such a friend,
you feel happy and complete,
because you need not worry.
You have a forever friend for life,
and forever has no end.

Hope lots of you can understand me but I need to think in english. Anyway for those who can not understand me I ask them to sing this song from one of my gods:



Sometimes...una furtiva lacrima:

Gypsi Kings

¿Os acordais de este mítico grupo? Recuerdo haber estado en un concierto en Sevilla hace más de quince años y me quedé alucinado.

Gloria Pidal 2

Sigo alucinando con la cara de Gloria. No os perdais este otro video con el boquerón de Blimea y donde pide el premio del Principe de Asturias de las artes para Falete. http://www.youtube.com/watch?v=4py96hjsAXI

Gloria Pidal

Gloria es amiga desde la infancia de mi hermana. Siempre ha sido divertidisima y como la loca, pero hace unos días me comentó mi hermana que ha terminado periodismo y que trabaja en Asturias en un programa de televisión en el que lleva poco tiempo pero que está saliéndose y me he metido en Youtube y me quedo pasmado con la que para mi mentalidad anclada en hace unos años sigue siendo la niña Gloria. No se porqué pero me huele a que en cualquier momento pasa a alguna tele nacional. Atentos a la cara que tiene la gachona.

http://www.youtube.com/watch?v=FOogoauunOk

Olivares de plata de Antonio Burgos

Os presento una nueva marca de aceite de unas personas que me son muy cercanas. Las personas que están diseñando y comercializando esta marca son personas muy creativas y que además escriben poesía, por lo que seguro que os iré colgando cosas sobre este aceite que sabe a manzana y almendra y que teneis que probar. Lo están comercializando hasta en Brasil. Pero no hay que irse tan lejos para probarlo ya que va a venderse a partir de mañana en un showroom (no preguntarme lo que es, me ha llegado en un email) hasta el 14 de diciembre en Sevilla (http://www.renovarseomorir.es/), en Cobertura photo: Narciso Campillo,4. 41001 Sevilla.

Y ahora y para relacionar el aceite con Andalucía y la buena literatura, os dejo uno de los mejores artículos que he leido sobre mi tierra titulado Olivares de plata de Antonio Burgos, nada más y nada menos que Poema en prosa incluido en "Reloj, no marques las horas". Respirar profundamente porque va del tirón:

Un azul de Murillo, un amarillo de albero, otro azul de la mar de Huelva, otro amarillo de las hojas del otoño en los jardines del Generalife, un blanco de azahar, magnolia, jazmín, nardo o dama de noche (táchese lo que no proceda, pero no procede tachar ningún olor). Esparto de túnica de nazareno o de cabo enverdinado de patera del Estrecho. Verde de campo de polo de Sotogrande, de vestido de Curro Romero, de arrayán del Alcázar de los Reyes Cristianos, o de los Reyes Moros, o de Don Pedro el Cruel, o de Don Pedro el Justiciero. El aceite del olivo de Minerva y el aceite que se arrojó a la cara Doña María Coronel, para que un Rey no la requebrara de amores, mientras Mariana Pineda cosía la bandera de la libertad. La muerte de Joselito, la muerte de Manolete, la muerte de Paquirri, la muerte de Ignacio Sánchez Mejías. El nacimiento de Velázquez, el nacimiento de Cánovas del Castillo, el nacimiento de García Lorca, el nacimiento de Venus entre las olas, al que solemos llamar Cádiz desde hace tres mil años. Fenicios, y tartesios, y más moros, y más cristianos, y descubridores, y caballeros cubiertos, ilustrados, liberales, doceañistas, la Mano Negra, la sal tan blanca, Casas Viejas, Blas Infante, verde y blanca, Antonio Gala, Quintero, León, Quiroga, Muñoz Seca, Pemán, Villalón, Juan Belmonte, unas torrijitas, niña, no, mejor unos pestiñitos, ¿y por qué no unas bocas de la Isla? Orilla de América, islas del Guadalquivir donde se fueron los moros que no se quisieron ir, cómo se iban a ir. Y Sanlúcar, donde una Reina descubrió la mar y donde puedes hacer reina a la mujer que amas llevándola a descubrir el oro de los atardeceres, las gaviotas, el vino, ay, el vino, lo que se perdieron los moros no bebiendo vino, el Corán hablaba del vino, pero no decía nada del Málaga dulce, del moscatel, de la manzanilla, del fino, del montilla, de la mistela, nunca estuvieron tan limpios los manchados mostradores. Y murallas de alcazabas, Almerías de luna con sol a mares, a espuertas de cal de Morón, de cal de Arcos de la Frontera, olivares de plata, y bueyes de las arenas del Rocío, y los caballos de Jerez, y los jinetes de Córdoba por el llano de las vegas de naranjos, de almendros, de almazaras, de albéitares, de alféizares, de alhucemas, de albardones de mulas que van al río llevando un cante, una copla, una canción, penas y alegrías, esperanzas y quebrantos, la emigración, el paro, firmar con el dedo, sentimientos que atraviesa un Ave, que baña una Costa del Sol, que rodea un campo de golf, un hotel de cinco estrellas, Don Juan Tenorio, y Carmen, Fígaro, ópera, maestro, ópera flamenca, Lola, y Rosario y Antonio, que no es Don Antonio, que es el de Mairena, y que no es el Maestro de Maestros, que es el de Marchena, y el otro Don Antonio, Machado, y el otro Machado, Manolo, y la saeta que no es de ninguno, sino de Serrat ya, y tras el Cristo de los Gitanos, que no es un Cristo, sino un Nazareno, como El Gran Poder, como El Abuelo, como Nuestro Padre Jesús el Rico, como El Greñúo, viene la Macarena, y viene la Virgen de la Cabeza, y viene la Virgen de las Angustias, y viene la Virgen de la Cinta, y viene la Virgen del Rosario, porque por patrona tiene, que al Rocío no le llaman Almonte, sino relicario de la Virgen del Rocío, viva esa blanca paloma de Picasso, y Alberti le da arbejones en la arboleda perdida, y Antonio Ordóñez la lleva de la mano por los montes de Ronda para que no la haga cautiva un palomo ladrón que va con la partida del Tempranillo, de Seisdedos, de Queipo de Llano, con los garrochistas de Bailén y con las bombas que tiran los fanfarrones, mientras Trajano y Adriano se colocan en Roma de emperadores y aquí queda una Giralda, una Mezquita, una Alhambra, y un pueblo, sencillamente un pueblo, una patria, una nación, a la que, como de algún modo había que llamarla, le dio a la gente por decirle Andalucía.

"El hombre en la botella" de David Melero

Como prometí en una entrada anterior, os mando el relato de David Melero Moreno para que disfruteis con su lectura. Aunque sea un poco largo para el formato blog, podría servir para una novela por lo que pararse cinco minutos os merece la pena.






EL HOMBRE EN LA BOTELLA.


Debo medir un centímetro de altura. Me encuentro en el interior de una botella vacía de vidrio verde de quince centímetros de altura por seis de diámetro en su base. Esta botella es mi mundo. A través de ella puedo ver una habitación teñida de diferentes intensidades de verde. Sólo mirando hacia arriba, puedo ver el color blanco del techo por la boca abierta de la botella. He intentado salir, pero la pared curva es completamente lisa y vertical y no he podido escalarla. La botella está situada sobre una mesa llena de hojas, libros y útiles para escribir. Justo a mi lado, en el exterior, hay una goma de borrar tres veces más grande que yo. No sé cómo he llegado aquí dentro, ni sé si he estado alguna vez fuera. Veo pasar los días por la ventana de la habitación impregnados de una tonalidad glauca que me enerva. Se me escapa el tiempo tendido en el fondo de la botella, mirando la salida quince centímetros más arriba. Sé que es inalcanzable para mí, pero es mi única esperanza de cambio y por eso no dejo de mirarla la mayor parte del tiempo que paso despierto. Si algo o alguien del exterior tumbase la botella, me sería fácil llegar caminando hasta la abertura y salir fuera. Entonces podría conocer el verdadero color de las cosas y su auténtica forma, distorsionada ahora por el vidrio curvo que me contiene. Me gustaría saber si existen más seres como yo, o si soy el único condenado a existir así encerrado. No negaré que estar aquí dentro hace que me sienta protegido de los posibles peligros del exterior, pero esa seguridad no compensa en absoluto la soledad que sufro. Si algún día tuviera la oportunidad de salir... ¿querría hacerlo o al primer contratiempo correría a refugiarme de nuevo en la botella? ¿Podría ser feliz en un mundo en el que nada está hecho a mi medida? Creo que no, pero todo lo que sea permanecer en el mismo escenario equivale a seguir muriendo en vida tras este cristal. ¿Existirá algún Dios que vele por mí? ¿Y si existe y ha sido él precisamente el que me ha condenado a esta existencia vana? Si al menos hubiera puesto a alguien junto a mí, tal vez podría olvidar que estoy confinado.

Una persona grande acaba de entrar en la habitación y ha cerrado la puerta tras de sí. En su cara puedo ver un profundo agotamiento. Se ha sentado frente a la mesa en la que estoy y se ha echado a llorar. Ha cogido una pluma e intenta escribir algo en uno de los folios que están a mi lado. Tacha la frase que había iniciado y, presa de la desesperación, vuelve a escribir más abajo. Arruga la hoja y la tira al suelo. ¿Quién será este ser gigantesco que no se da cuenta de mi presencia por más que grito y hago señas y golpeo el cristal? ¿Será mi creador? ¿Seré para él alguien importante o sólo un elemento decorativo más? ¿Por qué parece desesperado si es libre? Si yo gozase de la libertad de la que él dispone, rodeado de un mundo creado a mi escala, sería feliz sin dudarlo. ¿Sabrá que estoy aquí? ¿Y si lo sabe y no se atreve a mirarme porque se sabe responsable de mi desgracia? ¿Qué pretende ahora? Ha cogido una cuerda de un cajón y se ha subido a la mesa. Hace un nudo en la lámpara, y tira de la cuerda como para asegurar su resistencia. Con el otro extremo prepara un lazo y se lo coloca en el cuello. ¡Alto!, ¿qué vas a hacer? Salta hacia delante, hacia el vacío. Golpea la botella con el pie. Salgo rebotado contra las paredes de vidrio y escucho el estruendo de éste al quebrarse contra el suelo. Mientras trato de recuperarme del impacto entre los trozos de cristal rotos, el enorme ser se balancea sobre mí de un lado para otro, pataleando con los ojos extraviados y las manos aferradas a la cuerda que ahoga su cuello. Siento impotencia, pero ¿qué puede hacer una criatura por su creador? Nada, soy demasiado insignificante para salvarle. Me quedo mirándole aterrado hasta que se detiene por completo con los brazos rendidos. ¿Ha golpeado la botella adrede para liberarme o ha sido fruto de la casualidad? Me gustaría creer que ha sido por su voluntad. Me aterra pensar que de una casualidad pueda depender la felicidad o infelicidad de una vida. ¿Y ahora qué será de mí? Mi universo ha crecido considerablemente, pero en definitiva sigo encerrado. Ahora veo el auténtico color de los objetos y sus formas, pero desconozco lo que hay fuera de estas cuatro paredes. Siempre, de una manera u otra, estamos encerrados. Encerrados en los espacios que nos contienen y, en última instancia, en nosotros mismos. ¿Soy más libre ahora, o sólo más desvalido? Diviso en una esquina del cuarto la hoja en la que mi carcelero escribió algo antes de suicidarse. Tras unos minutos de camino la alcanzo e intento alisar el inmenso papel lo más que puedo. El mensaje que contiene, aun desechado por su autor, puede clarificar algo mi situación. La primera frase es ilegible, está tachada a conciencia. El párrafo escrito debajo ocupa varias líneas y tendré‚ que recorrerlo andando de principio a fin para poder leerlo. Dice así:

"Perdóname por huir de mi responsabilidad. Un creador debería seguir viviendo para ayudar a sus criaturas a hacerlo. Ahora eres un personaje inacabado que debe escribir su propia historia. No quería abandonarte a una existencia incierta y llena de interrogantes. Seguramente te sentirás desconcertado. Tranquilo, todos nos hemos sentido así al salir de la botella. Lo único que puedo decirte es lo que a mí se me dijo: te dejo la misma libertad que yo he tenido para vivir o morir, para ser Dios de ti mismo o para dejarte llevar a la deriva por el proceloso mar de la existencia. Eres libre para creer o no creer, para crear o para destruir. Surgiste de un pensamiento mío que no supe desarrollar. Concluye tú el trabajo y no te sientas minúsculo por muy grande que te parezca el universo que te rodea, el que guardas dentro es infinitamente mayor y si te aventuras, podrás conocerlo conociéndote a ti mismo. Deseo que le encuentres un significado a todo esto y seas lo que yo no supe ser a pesar de disfrutar de la libertad que ahora te concedo."



Tradición y melancolía
























Hoy es un buen día para casarse aunque yo no me casé en un día como éste por pura superstición, no fuera a ir la cosa igual que dos casos que conozco. No me quiero poner melancólico. En los días de lluvia suele pasar. Y regocijarse un poco en la melancolía también tiene su puntillo. Para eso hay canciones coma una que algunos novios horteras entre los que me encuentro, ponen en las bodas para no tener que bailar el tradicional vals, muy elegante pero para los que nunca lo hemos bailado es un poco ridiculo.



Tampoco soy de los del pasodoble aunque no me disgusta el Paquito que es más de mi época. Cuando tengamos una España laica perderemos muchas tradiciones y muchos puentes. Perderemos sin duda vacaciones porque somos de los países con más Bank holidays como les llaman los británicos. Todo sea por la modernidad. Como decía Verdú hace unos días los cambios no siempre mejoran aunque la bandera del cambio da votos. Que se lo pregunten a Obama o a Felipe que ha vuelto al "candelabro".

¿Se perderán también las fiestas de los pueblos del 15 de agosto? Puede ser una buena medida para reducir los accidentes. En Andalucía nos gustan muchos las tradiciones. Será una costumbre arabe. A veces pienso que si hubieran reconquistado Cordoba en estos tiempos, no se hubieran atrevido a echar a los moros o marroquies, pero de la Mezquita no hubiera quedado una piedra. Habrían puesto una obra moderna y punto y aparte.

Málaga es un poco menos tradicional por el hecho de ser un puerto de mar. Además cuando se ponen tradicionales es como que no les sale, no va en el carácter. Sin embargo en Sevilla la tradición es la razón de vivir y el pueblo en cuanto le tocan alguna de sus costumbres se indigna y se echa a la calle. Son mucho más teatrales e interpretan ese papel como nadie. Algo chovinistas. A mí me encanta estar entre dos aguas y beber de ambas fuentes. En política me pasa lo mismo. Un día me levanto de derechas y otro de izquierdas.

Cambiando de tercio, es curioso como en la mayoría de las ciudades españoles, los futboleros son del equipo local pero en realidad escogen siempre entre el Madrid o el Barcelona como sus verdaderos equipos. Esto en Sevilla no pasa y es algo que siempre me ha encantado.

Yo soy bético desde "chiquetito", un poco fanático como todos los de este equipo. La razón no fue otra que me regalaron la alineación de pequeño. El Betis en realidad es mucho más que futbol. Es un sentimiento de superación y de alegría por encima de todo. Ese manque pierda que se está perdiendo. No hay nada como juntarse con los amigos béticos en los días tristes. En estos días de fiesta también habría que obligar a los jugadores a entretenernos al igual que en Navidad y en verano. Tantas vacaciones ganando millones de Euros no son de recibo.



Al mal tiempo buena cara. Adios cordera, adios...

Melancolía un poco pero sin dejar que llegue a tristeza.

Mucho Betis, eh, oe...

Media Maratón Sevilla-Los Palacios




¿Quien se anima? No creo que llegue pero estos días estoy entrenando más fuerte para intentarlo. Si para el miercoles de esta semana veo que estoy con fuerzas y soy capaz de hacer 15 kilómetros en 2 horas, me apunto.





El día 21 de diciembre del 2008 a las 11:00 horas en la Ctra. Isla Menor (Bellavista - Sevilla, frente al Inst. Blanco White).

EL RECORRIDO

Piso totalmente asfaltado y en buen estado, prácticamente llano con una subida en el km 7, corta y muy pronunciada, y otra en el km 17 de parecidas características. Dos kilómetros de recorrido urbano con asfalto en buen estado y un último kilómetro que terminará en línea recta hasta la meta, donde se encontrará una masiva asistencia de público.

AVITUALLAMIENTOS

Puestos principales: km 5, 10, 15 y meta, (agua, esponjas, naranjas y bebidas isotónicas).

Puestos secundarios: km 2'5, 7'5, 12'5 y 17'5. (agua y esponjas).

-El recorrido será de 21Km y 97m. con un tiempo máximo de duración de 2h 15'; cerrándose el control una vez finalizado el tiempo citado.

La Media Maratón Sevilla · Los Palacios está incluida en el calendario oficial de la Real Federación Española de Atletismo y controlada por el Comité Provincial de Jueces de Atletismo de Sevilla.

Comío, dormío y cambiando pañales...




Pues nada, al final me fui a dormir y me levanté cuando la chiquitilla ya no aguantaba más en la cuna. Luego he comido unas habitas con jamón y huevo frito y a la siesta. Y ahora como las mayores se han ido, aquí me teneis distrayendo a la peque con estas canciones de mi infancia.


Que le den por culo (con perdón, que hay niños delante) a Dionisio. Cada uno vive el puente como puede, pero para descansar como dice mi suegro, como en la casa de uno. La sagrada familia. Ahora me voy a la mesa camilla a ponerme "jincho" de mantecados y manzanilla de la caliente que para eso hemos mandado a Dionisio a su sitio. Y la guasa os la dejo a vosotros para los comentarios. Ay, si yo pudiera dar la vuelta al mundo aunque fuera con mi auto...



¿Qué os parece esta? Esta vez me he acordado de hacerle una visita a Lupita. Y pensar que un viaje de estos combinado de un mes sale por unos 2500 Euros. Le voy a pedir a los Reyes una mochila aunque sea de Pocoyo...


1-Malaga ES To Rome Fiumicino IT, at 12 Jun 2009 ( 962 Mi ) ( 1539 km )

2-Rome Fiumicino IT To Sao Paulo Guarulhos SP BR, at 16 Jun 2009 ( 5867 Mi ) ( 9387 km )

3-Sao Paulo Guarulhos SP BR To Panama City PA, at 20 Jun 2009 ( 3163 Mi ) ( 5061 km )

4-Panama City PA To Mexico City MX (comer frijoles con Lupita), at 23 Jun 2009 ( 1499 Mi ) ( 2398 km )

5-Mexico City MX To St Louis MO US, (de gañote con la familia americana) at 27 Jun 2009 ( 1435 Mi ) ( 2296 km )

6-St Louis MO US To Honolulu HI US, at 6 Jul 2009 ( 4570 Mi ) ( 7312 km )

7-Honolulu HI US To Tokyo Narita JP, at 8 Jul 2009 ( 3816 Mi ) ( 6106 km )

8-Tokyo Narita JP To Beijing CN, at 10 Jul 2009 ( 1328 Mi ) ( 2125 km )

9-Beijing CN To Guangzhou CN, at 13 Jul 2009 ( 1170 Mi ) ( 1872 km )

10-Guangzhou CN To Paris Charles De Gaulle FR, at 14 Jul 2009 ( 5882 Mi ) ( 9411 km )

11-Paris Charles De Gaulle FR To Malaga ES, at 15 Jul 2009 ( 923 Mi ) ( 1477 km )

De insomnios y dioses


Son casi las siete de la mañana y llevo más de una hora en el ordenador. Anoche cené demasiado y las malas digestiones se pagan. Además, en pocos días he trabajado muy intensamente porque era necesario. Como vereis hablo para mí, mi ego que es para lo que sirve este blog, para ir descubriéndole todos los rincones de mi alma.




Cuando empiezo a trabajar a un ritmo fuerte me pongo a tope. Es cuando como sin horarios, sin medida, actuo y vivo sin orden. Pierdo el rumbo y sale de mí ese Dionisio que llevo dentro al que desde hace tres años tengo metido en el armario.

En esta fase la autoestima se descontrola y es donde soy más sublime y más ridiculo a la misma vez, donde hago amigos y enemigos, donde más amo todo lo que me rodea, donde más me afecta el arte que llega a desconcertarme y hacerme daño y donde poco a poco me voy intoxicando de placer hasta llegar a la hecatombe. Luego viene la fase del arrepentimiento y como cristiano que soy entra en mis venas el misticismo y dejo de reirle las gracias a mi personajillo o al niño interior infantil que no sólo es tierno y dulce sino despiadado y cruel.

Gracias a Dios (es decir mi mujer) Dionisio aparece cada día menos. Lo tengo castigado y sólo me ataca en sueños y horas de desvela como ésta, pero no me preocupa demasiado. Bueno es un decir, porque si fuera tan fácil no estaría a estas horas intempestivas delante de una pantalla.

Ahora mi vida pretende ser apolinea y he encontrado la paz en ella, la paz que da la recompensa del sacrificio en pequeñas cosas cotidianas, en la sonrisa de María, en el tono físico derivado de entrenar de forma ordenada, de una comida equilibrada y saludable, en la capacidad de vivir relajado en el trabajo, en el no necesitar cosas superfluas y sobre todo en poder mirar al mar sin ira, pena o arrepentimiento. Todo está bajo mi control.

En la historia de todas las civilizaciones pese a que Apolo es el guapo, la forma, el perfeccionismo, Dionisio aparece como el poeta, el músico, el que vive, el dueño del carpe diem. Pues no, José Luis, Apolo es el nuevo delantero centro del Betis y por eso te vas a la cama en vez de dar los Buenos dias y empezar un sábado a lo loco con Sabina (como te vamos a echar de menos) y los pajaritos.

Son sólo cuatro minutos para decidir pero depues de oirle vendrá la dorosa elección....



¿Buenos días (a quien madruga Dios le ayuda) o buenas noches (que hay que descansar)?.

La respuesta es parte de mi intimidad.

Mejor artículo de opinión en un blog

Si hay algo de lo que me siento orgulloso es de tener personas que me lean en latinoamerica. Es por ello que he querido colgar una entrada publicada este martes en el Blog de Vicente Verdú, uno de los intelectuales más lúcidos de nuestro país. Lo copio íntegro porque mis palabras sobran ante obras maestras del periodismo.


Democracia o muerte.- VICENTE VERDÚ:

Se ve pugnar y pugnar a los países latinoamericanos por alcanzar la democracia representativa entre fracasos sucesivos y nace la pregunta -desde Europa o desde Estados Unidos (donde la democracia ha llegado a esta insatisfactoria calidad)- si merece continuar marcándose como meta un sistema agotado tras más de 200 años de vida y enfermedad. O dicho de otro modo: ¿puede considerarse de razón luchar por la plena instauración, en el siglo XXI, de un sistema fundado y desarrollado para las circunstancias del XIX? ¿Es cordura seguir esperando un "incremento de la calidad democrática" de unos fundamentos organizativos creados para otro tiempo y tras haber extendido su experiencia hasta el momento de funcionar peor? ¿Cuál es su actualidad?: la Justicia manipulada por el Ejecutivo, el Legislativo en manos de los grupos de presión, el Gobierno en manos de los demagogos, los intereses económicos y los oportunismos electorales? En consecuencia ¿quién puede confiar que añadiendo tiempo al tiempo este noventacentista gane nuevo vigor? Más cabal sería, de acuerdo a la magnitud de los cambios sociales y tecnológicos, económicos y políticos, orientarse hacia un orden acorde con todo ello, coherente con una ciudadanía instruida, crítica y avezada en elecciones de todo tipo, consecuente con una economía de multinacionales o con una política, en definitiva, cuya contemporaneidad repele el poder de largas legislaturas, rechaza la rigidez de las leyes, la ineficiencia de las jerarquías, la verticalidad del Gobierno y su cualidad de poder. ¿Cómo no ser consciente del peso, antes inexistente, de la interconexión social, de los instrumentos de conocimiento y posible control crítico, de las posibilidades de participación y democracia directa tal como consigue en diferentes campos y formas la comunicación en red? ¿Cómo ignorar el profundo cambio de mundo? O ¿cómo reconocer ese cambio del mundo, tan diferente al siglo XIX, y seguir suspirando en Latinoamérica -por ejemplo- por el sistema de un tiempo extinguido y sepultado ya?

[Publicado el 02/12/2008 a las 12:15)

Relatos olvidados de mi amigo David

El mar de hielo (naufragio del buque Esperanza), de Friedrich. Cuadro del Museo del Prado y portada del libro titulado "Relatos olvidados" de David Melero.


Hoy me han salido las cosas de maravilla en el trabajo. Un día completo. Si todos fueran como éste otro gallo cantaría. El asunto tan complicado aquel de mi entrada el pasado sábado de silencio de hiel se ha convertido en miel...

Imitando al poeta podría escribir los versos "menos" tristes esta noche...

No lo haré. No sé escribir poesía ni falta que me hace. Creo que este tipo de vocaciones, tienen que brotar del interior y salir sóla como una cascada, sin forzar el momento, como salen estas palabras para el blog que no sólo no me cuesta trabajo sino que me da un placer inmenso. Como dice mi amigo el pintor ruso, "pinto como respiro".

Hoy sin embargo dedicaré lo mejor de mí a los amigos. Voy a visitar algunos blogs. Además, me acabo de leer un relato de 3 páginas buenísimo titulado el hombre en la botella. Espeluznante. Lo ha escrito David Melero Moreno, el marido de una íntima amiga mía en un libro que me regaló este verano y no lo empecé. Bueno me leí el primero de los relatos que me gustó mucho pero como estaba saturado de lecturas me olvidé de seguir. Hoy lo he cogido por la mitad y me he ido a uno de los relatos más cortos y me he quedado helado.

Si encuentro un hueco os lo voy a pasar al blog para que lo leais. Se lee en 5 minutos. David ha pasado a ser un gran amigo ya que con el tiempo parece como que se pierde cierta complicidad con las amigas de los 14 años y esas cosas. Son una pareja completamente distinta pero totalmente complementarios. Parece como que lo que le falta al otro lo completa cada uno. Ahora acaban de tener su segundo hijo y andan muy liados. Es una pena que una pluma tan buena no tenga un blog. Le falta tiempo y creo que piensa que ésto es complicado y para personas que saben de informática y desde luego no puede ser más sencillo. Yo no conozco muchos truquillos pero es por pereza. Si me lees David, tú eres carne absoluta de blog. Te lo demostraré cuando tenga un rato y copie a word tu escrito (aunque si me lo mandaras por email). Si yo fuera capaz de escribir así con la autoestima que tengo me creería capitan general.

Espero que no se me vuelvan a olvidar estos relatos...

La "dichosa" lotería de Navidad

¿Como vais de Lotería? Que pena que no se pueda vender lotería de forma virtual porque no os ibais a escapar. Me han endosado 10 décimos de la peña Bética y otros 10 del club de atletismo (por cierto acaban los dos en 9 por si alguien se anima). Como me toquen os tirareis de los pelos cuando me veais en la tele dando un saludo a todos mis blogueros...

El domingo estuve con un lotero y me contaba que este sorteo es el que menos premios da y que se disimula con las pedreas pero sólo te reintegran en un número en vez de en tres como en otros sorteos. Es como la ONCE que es dificilísimo que toque.

Hoy me ha hecho mucha gracia oir a un lotero de la ONCE aconsejar a un cliente y le decía "a mi entender" esta noche puede caer o el 4 o el 7. Me ha recordado algunos Informes que hacía recien colegiado como abogado donde al final de forma majestuosa lo firmaba como Lo que se emite según mi leal saber y entender...a lo que habría que añadir tras dos meses de experiencia aunque la ilusión que se ponía en el trabajo se va perdiendo. De todas formas este lotero también tiene su lex artis y él de su experiencia estima que esta noche cae uno de esos números. Pues no ha habido suerte porque ha caido uno que terminaba en 1 por lo que estamos ante un caso de negligencia profesional...

De algo hay que vivir. Y el caso es que ganan más dinero que lo que nos pueda parecer. Yo tengo un amigote que me lo dice. Por cierto que no le compro porque yo ese dinero lo meto en la hucha que tengo para dar la vuelta al mundo (luego acaban en las cuentas corrientes de las niñas). Un día le pregunté que cuantos premios había dado y me reconoció que ninguno. Es un vasco de éstos simpáticos, creo que de Barakaldo.

Os dejo que mañana tengo un día complicadísimo de trabajo. Como según mi alcaldesa ya estamos en Navidad os dejo el nuevo anuncio del calvo que nada más que por la musiquilla merece la pena.

Ciudad versus naturaleza.

Este fin de semana han encendido las luces de Navidad en Fuengirola y hoy ya había villancicos por las calles. Me parece una exageración. La Navidad con tres semanas cansa pues ahora ya vamos por seis.

Bicheando por Internet me encuentro con este video sobre el consumismo:



Es lo que tienen las ciudades. Además está claro que el del carrito era un chino.

Con lo barato que sale pasear por el campo sin todas esas necesidades absurdas.

Os dejo unas imágenes de mi tierra para que disfruteis y os relajeis con la naturaleza. Tenemos que volver a ella y no dejarlo para un fin de semana esporádico.



Y para los que no crean en el campo, la crisis les ayudará a recuperar la fe.

¿Volveran las generaciones futuras a vivir de la naturaleza?

Os dejo un poema titulado canción de invierno de un poeta de mi tierra que disfrutó de la naturaleza en vida: Juan Ramón Jiménez.

Cantan. Cantan.
¿Dónde cantan los pájaros que cantan?

Ha llovido. Aún las ramas
están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan
los pájaros. ¿En dónde cantan
los pájaros que cantan?

No tengo pájaros en jaulas.
No hay niños que los vendan. Cantan.
El valle está muy lejos. Nada...

Yo no sé dónde cantan
los pájaros -cantan, cantan-
los pájaros que cantan.

Cross de Alora: barro, barro, barro...



Acabo de llegar del Cross de Alora un pueblo con mucho encanto de Málaga.



Estaba chispeando y hacía frío pero lo peor es que se ve que esta noche ha llovido mucho por allí y estaba lleno de charcos que no se podían sortear por lo que después de la primera vuelta he desistido de bordearlos y metía el pie de lleno. Un gustito. Luego en las curvas patinaba y en las cuestas abajo practicamente esquiaba. Es mi segundo cross pero el primero con barro.

Han sido 5400 metros que es una distancia corta pero he sufrido un poquillo por aquello de que las zapatillas al estar llenas de barro pesaban y todo el rato iba deslizándose el pie por lo que los tobillos lo notan. Sin embargo estoy muy satisfecho. No se que tiempo he hecho pero alrededor de 30 minutos. Algunos segundos más porque un señor (que se ve buen corredor)que venía a unos 100 metros por detrás de mí ha hecho 31 minutos 40 segundos. Sigo con la costumbre de no llevar reloj ya que pienso que lo de las marcas es secundario. Esto son carreras populares para la mayoría de nosotros aunque haya chicos corriendo que son practicamente profesionales. Los futuros atletas. Da gusto verlos cuando te adelantan. Van como volando, suspendidos en el aire. Otros vamos como podemos con esas barriguitas que no terminan de menguar:


Como siempre el ambiente buenísimo. Familiar y de gente sana como son los deportistas. Luego como regalo para mis niñas me he traido un saco de naranjas que vendía un lugareño. Me ha hecho mucha gracia escuchar a dos ancianos del pueblo que iban comentando sus impresiones sobre los "poéticos" ( me imagino que serían los poetas). Que bien me suena lo de barro, barro, barro...

Silencio de hiel

No puedo hablar de algo que me ha pasado estos días por secreto profesional. Los años de ejercicio como abogado me han enseñado que este deber es inexcusable y al final ni se pueden contar las cosas a medias. Tenemos que aplicarnos la regla de Confuncio "El silencio es el único amigo que jamás traiciona", entre otras cosas porque no respetar el secreto profesional es un delito.

Si alguien confía en tí profesionalmente lo menos que cabe esperar es tu discreción. Por tanto callaré aunque el silencio me sabe a hiel y no tengo creatividad para otra cosa. Me imagino que una buena forma para desahogar estas injusticias debe ser escribir poesía pero no me atrevo con ella. Es algo que me supera aunque tampoco lo he intentado. Admiro a blogueros como Daniela o el poeta Ignacio Bermejo por la facilidad para expresar lo bello y lo puro por medio de la palabra. Al menos hoy en día con Internet en menos de 1 minuto podemos buscar gracias al google un poema que exprese nuestros sentimientos de forma sencillisima.

Me quedo con éste de Octavio Paz:

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

De lo más puro del flamenco...

Dando un paseo por el Youtube me encuentro una reliquia. Es la negra, la madre de Lole Montoya cantando, con el Moraito y Raimundo Amador a la guitarra, con Lole de niña que al final sale a bailar y que está sentada al lado de Camarón con otra guitarra y en el otro lado está Fernanda de Utrera. Vaya cartelito.

Chinita de amol

Siguiendo con la entrada del lunes sobre chinos, hace unos días le puse a mi chiquitilla este video de Youtube que recuerdo que me encantaba de pequeño y está como loca cantando la canción cuando llego a casa. Desde luego las cosas buenas nunca perecen ni pasan de moda. Que pena que ya no haya profesionales como los payasos de la tele y que los mismos descendientes suyos (Emilio Aragón) se hayan dedicado a los negocios en vez de a crear cosas tan entrañables y que nunca morirán. Al final nos recordarán por nuestras obras.

Junta de accionistas del Betis: Lopera en estado puro

Hoy ha salido a la luz un video en Youtube de la Junta de accionistas del Betis celebrada el año pasado donde Lopera invitó a unos nazis a que le apoyaran en contra de la oposición a su mandato. De película. Lo ha sacado El Mundo. ¿Cómo puede permitir la Federación Española que personas de esta calaña puedan ser los accionistas mayoritarios y jueguen con los sentimientos y buena fe de miles de personas?



Dentro de unos días hay una nueva Junta y ante la pregunta de si irán de nuevo los "invitados" han dicho que eso es una facultad del Presidente y que los opositores no tienen nada que hacer pidan lo que pidan porque ellos tienen un 87 % de las acciones. Que pena de equipo que ha pasado de ser uno de los más queridos en España a uno más por culpa de un personajillo.

Bazar chino: "cuadlo de culo lomelo balatito"

El consumismo forma parte de nosotros y con esta crisis las antiguas tiendas de 20 duros se tienen que estar hinchando. Antiguamente se iba a El Corte Ingles de paseo y tarde o temprano algo caía.







Los chinos tienen de todo y hoy me he quedado de piedra cuando he visto que por diez mil de las antiguas pesetas aparece en Ebay un retrato al oleo de gran tamaño de Curro Romero toreando, hecho en China!!!

China no deja de darnos sorpresas. Hoy aparece en El Pais un artículo sobre como el consumo de objetos de lujo y arte se está desplazando a ese país. Se quedan con las industrias europeas y ahora se llevan los coches de lujo, encargan edificios emblemáticos a los mejores arquitectos, y en las ferias de arte venden como en ningún otro sitio.

Como dice Zhang Huan (San Juan en jerezano) en el artículo: "La única obligación de un artista es que su trabajo sea bueno y le permita comer bien". No se lo que costará esta obra que aquí se pone, pero esa no la venden, se la quedan ellos, a nosotros cuadritos de veinte duros. Os dejo una obra del gachó:










Seguro que en la inauguración se pone hasta las trancas de La Ina y jamón extremeño.

Black power

Decía el otro día Berlusconi que Obama era guapo, inteligente y que además ya estaba bronceado. No tiene guasa. Más le vale que no le haya cogido la matrícula como le pasó a ZP con Bush. Yo creo que al italiano ya ni con viagra. A lo mejor es que vio este video:




Hoy ha ganado mi Betis y el segundo gol lo ha metido el que está empezando a ser nuestro nuevo ídolo, Achile Emaná, un jugador de color de Camerún, con una potencia física impresionante. Un futbolista con carácter y carisma. Pata negra.

Parece que poco a poco somos menos racistas. Ahora hace falta que entre todos, con la ayuda de Obama nos tomemos en serio que no tiene sentido que siga habiendo personas que mueren de hambre en el siglo XXI. De momento, no me da buena espina que haya puesto a Hillary como responsable de la política exterior. Parece como que de cara al electorado va a centrarse en los asuntos internos, pero espero que subliminalmente vaya preparando acciones valientes para que sus primos no tan lejanos puedan soñar con un Africa sin hambre y enfermedades.

¿Utopía? Como leía el otro día que sostenía Sawa, "creo con Candido, que todas las utopías generosas de hoy podrán ser las verdades incontrovertibles de mañana."

Marisa Monte canta por Cartola

Este tema es impresionante. Lo conocí tras ver la película Estación Central cuando salen los subtítulos finales y tenía un lágrima de esas que al principio aguantas por pudor a los que te acompañan pero que acaban por desbordarse. Es curioso como en Sevilla se presume de llorar cuando ven los pasos de Semana Santa y a mí llorar en público es una sensación que no me gusta. Por eso éste año cuando la Ministra de Defensa soltó el lagrimón en un duelo entendí las críticas pero me parecio un gesto muy humano. Quizás estaría mejor como Ministra de Cultura.

Donde dije digo, no digo Diego sino luego

Hoy me he desayunado con un par de artículos de El Pais sobre lo de la memoria histórica y he visto que al menos tres de mis ídolos literarios vivos que para mí están entre mis diez favoritos, dicen que no sólo están de acuerdo con lo que está pasando sino que lo creen muy necesario. En otro se decía que argumentos parecidos a los míos son de canallas que no quieren desenterrar el pasado por su sentimiento de culpabilidad.

Doctores tiene la ciencia. De momento no me desdigo de mi artículo de ayer y no toco ni una coma (aunque falten muchas por intentar escribir del tirón sin repasar luego el estilo) pero como lo bueno de los blogs es que pueden evolucionar, pues no lo descarto. Como no tengo comentarios, tengo que mandarme otra carta a mi mismo, y lo que haré será leer luego los argumentos de mis admirados Caballero Bonald, Saramago y Benedetti.

Y para los que quieran recordar, os dejo algo de youtube desagradable. De esos videos en los que se meten los niños sin problemas cuando se quedan sólos delante del ordenador por la tarde. Y luego se dice que si protección infantil...

LOS QUE SEAN SENSIBLES, POR FAVOR QUE NO ENTREN.

http://es.youtube.com/watch?v=YO6aH4EiQ_Q&feature=related

Y PARA LOS QUE QUIERAN ESCUCHAR U OIR SENTIMIENTO DE VERDAD SIN CUENTOS OS DEJO UN POCO DE FLAMENCO.
DE LO MAS PURO QUE SE PUEDE ENCONTRAR EN LA WEB:


HASTA LO MÁS COMERCIAL PERO QUE A MI ME GUSTA MUCHO:

http://es.youtube.com/watch?v=If5BdhbRKjk

No se a donde nos llevará ésto, pero no seré yo el que calle mis sentimientos. Hace unas semanas estuve en la famosa carcel de Alhaurín y los pasillos por donde vamos los abogados estaban llenos de obras de arte. A veces en los peores sitios aparece la magia, aunque haya un cartelito muy curioso que dice que por falta de personal los empleados de esta cárcel no asumen ninguna responsablidad en cuanto a la seguridad de los letrados.

He sentido descanso en momentos en los que me dolía el alma en sitios como en la carcel o en un cementerio, contagiándome de la paz de los muertos. Ahora tengo otro más que es el mar donde están las cenizas de mi abuela. Como siempre la más lista, ya que así se ahorra (una preocupación menos) que sus bisnietos decidan donde van sus huesos cuando se hagan mayores.

La "solea" de los muertos ("¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!")

y aquel otro poema:

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es, sin espíritu,
podredumbre y cieno?
¡No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
que al par nos infunde
repugnancia y duelo,
a dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

GUSTAVO ADOLFO BECQUER


Saquemos pues de paseo los huesos de nuestros antepasados a los ojos del mundo y dejemos bien claro que no se perdonan las heridas de guerra de ninguna de las dos Españas. Creo que es el momento oportuno. Seguro que atrae al turismo y damos una imagen internacional de un país moderno que gracias a unos valores pudo resurgir de la miseria de la postguerra y en vez de evolucionar con La Vaquilla como el "dudoso" Berlanga que también nos ayudó con El Verdugo, o Mr Marshall, que yo no se como burlaron a la censura), recreemosno en imágenes de nuestra guerra. Seguro que a Obama le gusta nuestra historia tanto como a Ian Gibson. Además no hay de que preocuparse si tenemos el sistema financiero mejor del mundo y estamos ya casi en el G-20, casi por encima de Corea del Sur que tiene tres fabricuchas sin importancia.

España va bien y mejor que se va a poner con este revuelto de esparragos que tenemos entre las autonomías, ETA, el paro, la corrupcion marbellí, la burbuja inmobiliaria, la violencia domestica y ahora la guerra civil.

Y mientras los políticos, todos a una...

Memoria histórica: yo mismo...




Acabo de leer un relato sobre la guerra civil de una de mis blogueras favoritas que es verdaderamente estremecedor. Le estaba dejando un comentario pero no sabía como hacerlo ya que no tengo una opinión clara sobre todo esto de la memoria histórica.



No la tengo pero quiero formármela y que mejor sitio que en casa con los amigos. Para entrar en casa ajena hay que llamar primero a la puerta y no hacerlo en horas intempestivas, donde el corazón tira más del carro.

Cuando me dispongo a escribir este segundo párrafo han dado ya las 12 por lo que se acabó el 20-N, por lo que puedo ya pensar escribiendo en libertad el día después. Lo bueno de los blogs es que de momento, no hay director ni censura, así que vamos que nos vamos.

No me gustan los relatos, novelas y películas de la guerra civil española. El problema es que son reales y me causan la sensación de tocar el fuego. Se empieza con el rescoldo, y te vas calentando pero en cuanto metes una maderita que no sea un buen tronco de un árbol tipo chaparro, encina u olivo, el fuego se reaviva con violencia.

Permitirme el empleo de un lenguaje soez, creo que la guerra es como la mierda que cuanto más se mueve más huele. Es sangre que por mucho que se lave no se quita y que se mezcla con sangre y más sangre de unos y de otros.

Sangre de andaluces, de manchegos, de catalanes, de asturianos, de gallegos...¿Por qué nos da tanta alegría ver a un español en Nueva York o Paris y luego cuando salimos a la calle criticamos a los catalanes o vascos y ellos a su vez nos llaman a los andaluces, africanos? A mí me tiraron piedras y clavos en un partido Athletic-Betis de hace un par de años. No me dieron, porque de haberme impactado, lo mismo hacía entradas menos largas.

Sangre de nuestra guerra no es la de los judíos de Hitler, es la de los bisabuelos de los niños del PP y la de los bisabuelos de los niños del PSOE. Bisabuelos a los que Machado les cantaba, españolito que vienes al mundo te guarde Dios. Una de las dos Españas ha de helarte el corazón.

Tengo una poesía de mi abuela que murió el último día de esta primavera que va dedicada a sus nietos (entre los que me hallo) para que enseñemos a nuestros hijos principalmente a que eviten futuras guerras. Ella, que vivió la muerte de su hermano como falangista y vivió toda la posguerra pendiente de que cualquier día mataran a su padre por ser catedrático de historia del arte y juntarse con pintores, poetas, y bohemios. Afición que por cierto heredó y siempre me asombraron sus cintas de Cafrune, del Che, sus amigas de Paris, sus viajes por el mundo. Una abuela bohemia que ya no está, que hace unos meses bromeaba llevándole la contraria a sus amigas conservadoras pero en un tono como sólo los ancianos saben. Y eso que yo le pude preguntar como sonaba una bomba a la edad de 5 años.

Me niego a inculcarles historias y juicios sumarios de buenos y malos a mis hijos, como hacen y fomentan nuestros políticos para conseguir un bipartidismo prebélico.

Que favor estamos haciendo a niños que han nacido en los 90, después de 50 años de guerra y 15 de democracia. ¿Creéis que cuando lean estas historias y los comentarios de unos y otros en los periódicos aprenderán algo positivo?.

A mí la guerra me produce asco. Este año leí siguiendo una recomendación de Vicente Verdú el libro de Celine, “Viaje al fin de la noche” y describe la guerra como lo que es, y no como la pintan en la tele o algunos jóvenes sueñan con ese ardor romántico de la lucha por los ideales y por una bandera que representa a tu país. Celine fue capaz de describir lo que es el miedo y se nota que no escribía por boca de nadie.

Y a esos niños de 16 años, muchos de ellos ya niñatos por haberse criado a su aire por no tener un hogar familiar tradicional, sino unos padres que cuando no están divorciados, llegan a las 9 de la noche exhaustos de aguantar 10 horas de trabajo por poco más de mil euros, a esos regalitos o promesas de delincuentes sólo hay que darles material violento e ideales políticos para que los usen para sus fines y los adapten a sus mentecitas americanas donde la guerra civil no fue sino en la época de los apaches-vaqueros. ¿Sería por eso que nosotros de niños jugabamos a los clicks? ¿Os imaginais a los niños de ahora con 12 años jugando con un barco pirata o con el fuerte? Es que ni Asterix ni Mortadelo. El internado del tirón, serie que tengo el gusto ni de conocer salvo en los sketch publicitarios.
Niños que se crían solos, que comen en el colegio y cuando salen van a clases de guitarra, chino o taekwondo, con profesores sin autoridad, que no se quieren o pueden complicar la vida, sin balones y sin calles para jugar, sin madres de amigos que les inviten a merendar con galletas de chocolate de aquel príncipe cuyo nombre no se ya como se escribe...

Ahora, tienen esas maquinitas de matar ficticias, que son la mayoría de sus videojuegos o bien esta misma pantalla. El que les habla lo hace para evitar la tele nocturna pero los peques lo hacen de 6 a 9 de la noche y con fines distintos. Una cosa es un blog y otra chatear con “K”. Estos niños "autodidactas" informados sin formación, usan Internet para chatear y comentar entre ellos el acceso a páginas con cabezas cortadas (que fuerte tía!) o penes erectos, no se asustan ante nada, y por eso no les puede llamar la atención que en un telediario aparezcan personas quemadas como pasó con los ladrones de Bolivia del martes, o con cabezas humanas cortadas aunque sean de extraterrestres de Irak o del Congo. Un amigo mío cincuentón me cuenta que hay días que ha salido llorando para el despacho despues del telediario.

Decía Cortazar que no entendía como nos quedamos tres días asombrados por la muerte con 80 años de la vecina del tercero cuando el 70 % de las noticias conllevan la misma palabra: muerte, con la única diferencia en que hay muerte natural y muerte violenta. Estoy seguro que Cortazar no aguantaba del tirón el telediario de Antena 3.

Volviendo al tema de hoy, la guerra civil y la memoria histórica yo creo en películas como la Vaquilla:



También disfruté con el libro de la Mula de Eslava Galán. Obras que nos hacen reflexionar de una forma positiva y nos ayudan a olvidar. Luego hay otro libro de este mismo autor que hace de políticamente incorrecto (una historia que no les va a gustar a ninguno de los dos bandos) y que lo mismo nos hace reir menos.

Ahora se leen todo los días miles de historias, por lo general de muertes de republicanos, pero de vez en cuando sale algún radical del otro bando y cuenta alguna historia peor. Y digo radicales porque la mayoría de los “peperos” esconden la cabeza ante la opinión porque pese a que sus bisabuelos eran protagonistas de historias, probablemente con muertes de primos, hermanos y demás, no hay quien tenga cojones de responder en público. Sin embargo todos lo hacen por lo bajini. Cuanta hipocresía en esta sociedad.

Hace unos días me contaba una persona, no se si para criticar a Zapatero, que una tía abuela suya monja, fue violada en la guerra y cuando había pasado medio pelotón, le metieron en un lugar de la mancha... un crucifijo de medio metro de longitud con su madero y acero. Y una monja no creo yo que tuviera mucho que ver con la guerra ¿no? Un cura todavía y más si es un fanático cabrón como el de los girasoles, pero una monjita… Relatos hay para todos los gustos y si nos ponemos a recordar y a buscar datos, más barbaridades que saldrán.

¿Qué respuesta, si no es el odio y la venganza, se puede esperar de cualquiera de los familiares del relato de la monja o de películas como la de los girasoles ciegos? ¿Qué podemos sacar si no es asco, odio o simplemente mal rollo. ¿Olvidar? No digo que no, de hecho aquí estoy otra vez enrollándome pero ¿no será que al PP y al PSOE les interesa fomentar el bipartidismo y la radicalización de ideales?

Yo sinceramente no sé si llevo razón, pero desde luego he aprendido a formarme una opinión en las dos horas que llevo escribiendo esta entrada en mi “block”.

Mi opinión no está formada porque siempre quiero escuchar otras voces pero de manera directa no por boca de fulanito de tal de tal radio o meganito de X del periódico del otro bando. Hay fines de semana que compro el Pais y el ABC (lo siento pero El Mundo es superior a mis fuerzas, porque encima no se a qué juega) y acabo leyendo exclusivamente deportes y cultura.













No hablo de estos temas en la calle, pese a que tengo que oir miles de comentarios siempre anónimos y con chistecitos de clientes, amigos, conocidos, generalmente peperos. Me entran ganas de decirle que lo escriban en blanco y negro con nombre y apellidos y que me dejen publicarlo en el blog, pero últimamente voy a mi rollo y he aprendido a quedar de lelo, por lo que les debo parecer del PSOE, porque al día siguiente me lo vuelven a contar, como diciendo que te enteres.

No me gusta este rollo de la memoria histórica ni un pelo. No me digan los bipartidistas que no doy juego, pero soy así de rarito. Además no se cómo pero no tengo amigos ni familia sin rumbo. Todos saben muy bien quienes son los buenos y quienes los malos, y además suelen ser extremistas, o muy fachas o muy rojos, pero sin tibiezas. Y yo es que debo ser torpe o como me dicen algunos chaquetero, pero hay días que me levanto con el pie izquierdo y otros que sueño con levantarme con el kilo y medio de la tercera pierna del jugador del Betis que aparece más arriba, Emaná.

Espero vuestros comentarios aunque tengo comprobado que los posts largos no dan resultado. Total, sólo los que somos “guays del Paraguays” nos mojamos en temas políticos. Como ya he dicho antes desde el 21 de junio no tengo abuela y tengo que hablarme y contestarme a la misma vez.

Al menos gracias a Internet me ahorro el sello.

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