Cross de Alora: barro, barro, barro...



Acabo de llegar del Cross de Alora un pueblo con mucho encanto de Málaga.



Estaba chispeando y hacía frío pero lo peor es que se ve que esta noche ha llovido mucho por allí y estaba lleno de charcos que no se podían sortear por lo que después de la primera vuelta he desistido de bordearlos y metía el pie de lleno. Un gustito. Luego en las curvas patinaba y en las cuestas abajo practicamente esquiaba. Es mi segundo cross pero el primero con barro.

Han sido 5400 metros que es una distancia corta pero he sufrido un poquillo por aquello de que las zapatillas al estar llenas de barro pesaban y todo el rato iba deslizándose el pie por lo que los tobillos lo notan. Sin embargo estoy muy satisfecho. No se que tiempo he hecho pero alrededor de 30 minutos. Algunos segundos más porque un señor (que se ve buen corredor)que venía a unos 100 metros por detrás de mí ha hecho 31 minutos 40 segundos. Sigo con la costumbre de no llevar reloj ya que pienso que lo de las marcas es secundario. Esto son carreras populares para la mayoría de nosotros aunque haya chicos corriendo que son practicamente profesionales. Los futuros atletas. Da gusto verlos cuando te adelantan. Van como volando, suspendidos en el aire. Otros vamos como podemos con esas barriguitas que no terminan de menguar:


Como siempre el ambiente buenísimo. Familiar y de gente sana como son los deportistas. Luego como regalo para mis niñas me he traido un saco de naranjas que vendía un lugareño. Me ha hecho mucha gracia escuchar a dos ancianos del pueblo que iban comentando sus impresiones sobre los "poéticos" ( me imagino que serían los poetas). Que bien me suena lo de barro, barro, barro...

Silencio de hiel

No puedo hablar de algo que me ha pasado estos días por secreto profesional. Los años de ejercicio como abogado me han enseñado que este deber es inexcusable y al final ni se pueden contar las cosas a medias. Tenemos que aplicarnos la regla de Confuncio "El silencio es el único amigo que jamás traiciona", entre otras cosas porque no respetar el secreto profesional es un delito.

Si alguien confía en tí profesionalmente lo menos que cabe esperar es tu discreción. Por tanto callaré aunque el silencio me sabe a hiel y no tengo creatividad para otra cosa. Me imagino que una buena forma para desahogar estas injusticias debe ser escribir poesía pero no me atrevo con ella. Es algo que me supera aunque tampoco lo he intentado. Admiro a blogueros como Daniela o el poeta Ignacio Bermejo por la facilidad para expresar lo bello y lo puro por medio de la palabra. Al menos hoy en día con Internet en menos de 1 minuto podemos buscar gracias al google un poema que exprese nuestros sentimientos de forma sencillisima.

Me quedo con éste de Octavio Paz:

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

De lo más puro del flamenco...

Dando un paseo por el Youtube me encuentro una reliquia. Es la negra, la madre de Lole Montoya cantando, con el Moraito y Raimundo Amador a la guitarra, con Lole de niña que al final sale a bailar y que está sentada al lado de Camarón con otra guitarra y en el otro lado está Fernanda de Utrera. Vaya cartelito.

Chinita de amol

Siguiendo con la entrada del lunes sobre chinos, hace unos días le puse a mi chiquitilla este video de Youtube que recuerdo que me encantaba de pequeño y está como loca cantando la canción cuando llego a casa. Desde luego las cosas buenas nunca perecen ni pasan de moda. Que pena que ya no haya profesionales como los payasos de la tele y que los mismos descendientes suyos (Emilio Aragón) se hayan dedicado a los negocios en vez de a crear cosas tan entrañables y que nunca morirán. Al final nos recordarán por nuestras obras.

Junta de accionistas del Betis: Lopera en estado puro

Hoy ha salido a la luz un video en Youtube de la Junta de accionistas del Betis celebrada el año pasado donde Lopera invitó a unos nazis a que le apoyaran en contra de la oposición a su mandato. De película. Lo ha sacado El Mundo. ¿Cómo puede permitir la Federación Española que personas de esta calaña puedan ser los accionistas mayoritarios y jueguen con los sentimientos y buena fe de miles de personas?



Dentro de unos días hay una nueva Junta y ante la pregunta de si irán de nuevo los "invitados" han dicho que eso es una facultad del Presidente y que los opositores no tienen nada que hacer pidan lo que pidan porque ellos tienen un 87 % de las acciones. Que pena de equipo que ha pasado de ser uno de los más queridos en España a uno más por culpa de un personajillo.

Bazar chino: "cuadlo de culo lomelo balatito"

El consumismo forma parte de nosotros y con esta crisis las antiguas tiendas de 20 duros se tienen que estar hinchando. Antiguamente se iba a El Corte Ingles de paseo y tarde o temprano algo caía.







Los chinos tienen de todo y hoy me he quedado de piedra cuando he visto que por diez mil de las antiguas pesetas aparece en Ebay un retrato al oleo de gran tamaño de Curro Romero toreando, hecho en China!!!

China no deja de darnos sorpresas. Hoy aparece en El Pais un artículo sobre como el consumo de objetos de lujo y arte se está desplazando a ese país. Se quedan con las industrias europeas y ahora se llevan los coches de lujo, encargan edificios emblemáticos a los mejores arquitectos, y en las ferias de arte venden como en ningún otro sitio.

Como dice Zhang Huan (San Juan en jerezano) en el artículo: "La única obligación de un artista es que su trabajo sea bueno y le permita comer bien". No se lo que costará esta obra que aquí se pone, pero esa no la venden, se la quedan ellos, a nosotros cuadritos de veinte duros. Os dejo una obra del gachó:










Seguro que en la inauguración se pone hasta las trancas de La Ina y jamón extremeño.

Black power

Decía el otro día Berlusconi que Obama era guapo, inteligente y que además ya estaba bronceado. No tiene guasa. Más le vale que no le haya cogido la matrícula como le pasó a ZP con Bush. Yo creo que al italiano ya ni con viagra. A lo mejor es que vio este video:




Hoy ha ganado mi Betis y el segundo gol lo ha metido el que está empezando a ser nuestro nuevo ídolo, Achile Emaná, un jugador de color de Camerún, con una potencia física impresionante. Un futbolista con carácter y carisma. Pata negra.

Parece que poco a poco somos menos racistas. Ahora hace falta que entre todos, con la ayuda de Obama nos tomemos en serio que no tiene sentido que siga habiendo personas que mueren de hambre en el siglo XXI. De momento, no me da buena espina que haya puesto a Hillary como responsable de la política exterior. Parece como que de cara al electorado va a centrarse en los asuntos internos, pero espero que subliminalmente vaya preparando acciones valientes para que sus primos no tan lejanos puedan soñar con un Africa sin hambre y enfermedades.

¿Utopía? Como leía el otro día que sostenía Sawa, "creo con Candido, que todas las utopías generosas de hoy podrán ser las verdades incontrovertibles de mañana."

Marisa Monte canta por Cartola

Este tema es impresionante. Lo conocí tras ver la película Estación Central cuando salen los subtítulos finales y tenía un lágrima de esas que al principio aguantas por pudor a los que te acompañan pero que acaban por desbordarse. Es curioso como en Sevilla se presume de llorar cuando ven los pasos de Semana Santa y a mí llorar en público es una sensación que no me gusta. Por eso éste año cuando la Ministra de Defensa soltó el lagrimón en un duelo entendí las críticas pero me parecio un gesto muy humano. Quizás estaría mejor como Ministra de Cultura.

Donde dije digo, no digo Diego sino luego

Hoy me he desayunado con un par de artículos de El Pais sobre lo de la memoria histórica y he visto que al menos tres de mis ídolos literarios vivos que para mí están entre mis diez favoritos, dicen que no sólo están de acuerdo con lo que está pasando sino que lo creen muy necesario. En otro se decía que argumentos parecidos a los míos son de canallas que no quieren desenterrar el pasado por su sentimiento de culpabilidad.

Doctores tiene la ciencia. De momento no me desdigo de mi artículo de ayer y no toco ni una coma (aunque falten muchas por intentar escribir del tirón sin repasar luego el estilo) pero como lo bueno de los blogs es que pueden evolucionar, pues no lo descarto. Como no tengo comentarios, tengo que mandarme otra carta a mi mismo, y lo que haré será leer luego los argumentos de mis admirados Caballero Bonald, Saramago y Benedetti.

Y para los que quieran recordar, os dejo algo de youtube desagradable. De esos videos en los que se meten los niños sin problemas cuando se quedan sólos delante del ordenador por la tarde. Y luego se dice que si protección infantil...

LOS QUE SEAN SENSIBLES, POR FAVOR QUE NO ENTREN.

http://es.youtube.com/watch?v=YO6aH4EiQ_Q&feature=related

Y PARA LOS QUE QUIERAN ESCUCHAR U OIR SENTIMIENTO DE VERDAD SIN CUENTOS OS DEJO UN POCO DE FLAMENCO.
DE LO MAS PURO QUE SE PUEDE ENCONTRAR EN LA WEB:


HASTA LO MÁS COMERCIAL PERO QUE A MI ME GUSTA MUCHO:

http://es.youtube.com/watch?v=If5BdhbRKjk

No se a donde nos llevará ésto, pero no seré yo el que calle mis sentimientos. Hace unas semanas estuve en la famosa carcel de Alhaurín y los pasillos por donde vamos los abogados estaban llenos de obras de arte. A veces en los peores sitios aparece la magia, aunque haya un cartelito muy curioso que dice que por falta de personal los empleados de esta cárcel no asumen ninguna responsablidad en cuanto a la seguridad de los letrados.

He sentido descanso en momentos en los que me dolía el alma en sitios como en la carcel o en un cementerio, contagiándome de la paz de los muertos. Ahora tengo otro más que es el mar donde están las cenizas de mi abuela. Como siempre la más lista, ya que así se ahorra (una preocupación menos) que sus bisnietos decidan donde van sus huesos cuando se hagan mayores.

La "solea" de los muertos ("¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!")

y aquel otro poema:

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es, sin espíritu,
podredumbre y cieno?
¡No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
que al par nos infunde
repugnancia y duelo,
a dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

GUSTAVO ADOLFO BECQUER


Saquemos pues de paseo los huesos de nuestros antepasados a los ojos del mundo y dejemos bien claro que no se perdonan las heridas de guerra de ninguna de las dos Españas. Creo que es el momento oportuno. Seguro que atrae al turismo y damos una imagen internacional de un país moderno que gracias a unos valores pudo resurgir de la miseria de la postguerra y en vez de evolucionar con La Vaquilla como el "dudoso" Berlanga que también nos ayudó con El Verdugo, o Mr Marshall, que yo no se como burlaron a la censura), recreemosno en imágenes de nuestra guerra. Seguro que a Obama le gusta nuestra historia tanto como a Ian Gibson. Además no hay de que preocuparse si tenemos el sistema financiero mejor del mundo y estamos ya casi en el G-20, casi por encima de Corea del Sur que tiene tres fabricuchas sin importancia.

España va bien y mejor que se va a poner con este revuelto de esparragos que tenemos entre las autonomías, ETA, el paro, la corrupcion marbellí, la burbuja inmobiliaria, la violencia domestica y ahora la guerra civil.

Y mientras los políticos, todos a una...

Memoria histórica: yo mismo...




Acabo de leer un relato sobre la guerra civil de una de mis blogueras favoritas que es verdaderamente estremecedor. Le estaba dejando un comentario pero no sabía como hacerlo ya que no tengo una opinión clara sobre todo esto de la memoria histórica.



No la tengo pero quiero formármela y que mejor sitio que en casa con los amigos. Para entrar en casa ajena hay que llamar primero a la puerta y no hacerlo en horas intempestivas, donde el corazón tira más del carro.

Cuando me dispongo a escribir este segundo párrafo han dado ya las 12 por lo que se acabó el 20-N, por lo que puedo ya pensar escribiendo en libertad el día después. Lo bueno de los blogs es que de momento, no hay director ni censura, así que vamos que nos vamos.

No me gustan los relatos, novelas y películas de la guerra civil española. El problema es que son reales y me causan la sensación de tocar el fuego. Se empieza con el rescoldo, y te vas calentando pero en cuanto metes una maderita que no sea un buen tronco de un árbol tipo chaparro, encina u olivo, el fuego se reaviva con violencia.

Permitirme el empleo de un lenguaje soez, creo que la guerra es como la mierda que cuanto más se mueve más huele. Es sangre que por mucho que se lave no se quita y que se mezcla con sangre y más sangre de unos y de otros.

Sangre de andaluces, de manchegos, de catalanes, de asturianos, de gallegos...¿Por qué nos da tanta alegría ver a un español en Nueva York o Paris y luego cuando salimos a la calle criticamos a los catalanes o vascos y ellos a su vez nos llaman a los andaluces, africanos? A mí me tiraron piedras y clavos en un partido Athletic-Betis de hace un par de años. No me dieron, porque de haberme impactado, lo mismo hacía entradas menos largas.

Sangre de nuestra guerra no es la de los judíos de Hitler, es la de los bisabuelos de los niños del PP y la de los bisabuelos de los niños del PSOE. Bisabuelos a los que Machado les cantaba, españolito que vienes al mundo te guarde Dios. Una de las dos Españas ha de helarte el corazón.

Tengo una poesía de mi abuela que murió el último día de esta primavera que va dedicada a sus nietos (entre los que me hallo) para que enseñemos a nuestros hijos principalmente a que eviten futuras guerras. Ella, que vivió la muerte de su hermano como falangista y vivió toda la posguerra pendiente de que cualquier día mataran a su padre por ser catedrático de historia del arte y juntarse con pintores, poetas, y bohemios. Afición que por cierto heredó y siempre me asombraron sus cintas de Cafrune, del Che, sus amigas de Paris, sus viajes por el mundo. Una abuela bohemia que ya no está, que hace unos meses bromeaba llevándole la contraria a sus amigas conservadoras pero en un tono como sólo los ancianos saben. Y eso que yo le pude preguntar como sonaba una bomba a la edad de 5 años.

Me niego a inculcarles historias y juicios sumarios de buenos y malos a mis hijos, como hacen y fomentan nuestros políticos para conseguir un bipartidismo prebélico.

Que favor estamos haciendo a niños que han nacido en los 90, después de 50 años de guerra y 15 de democracia. ¿Creéis que cuando lean estas historias y los comentarios de unos y otros en los periódicos aprenderán algo positivo?.

A mí la guerra me produce asco. Este año leí siguiendo una recomendación de Vicente Verdú el libro de Celine, “Viaje al fin de la noche” y describe la guerra como lo que es, y no como la pintan en la tele o algunos jóvenes sueñan con ese ardor romántico de la lucha por los ideales y por una bandera que representa a tu país. Celine fue capaz de describir lo que es el miedo y se nota que no escribía por boca de nadie.

Y a esos niños de 16 años, muchos de ellos ya niñatos por haberse criado a su aire por no tener un hogar familiar tradicional, sino unos padres que cuando no están divorciados, llegan a las 9 de la noche exhaustos de aguantar 10 horas de trabajo por poco más de mil euros, a esos regalitos o promesas de delincuentes sólo hay que darles material violento e ideales políticos para que los usen para sus fines y los adapten a sus mentecitas americanas donde la guerra civil no fue sino en la época de los apaches-vaqueros. ¿Sería por eso que nosotros de niños jugabamos a los clicks? ¿Os imaginais a los niños de ahora con 12 años jugando con un barco pirata o con el fuerte? Es que ni Asterix ni Mortadelo. El internado del tirón, serie que tengo el gusto ni de conocer salvo en los sketch publicitarios.
Niños que se crían solos, que comen en el colegio y cuando salen van a clases de guitarra, chino o taekwondo, con profesores sin autoridad, que no se quieren o pueden complicar la vida, sin balones y sin calles para jugar, sin madres de amigos que les inviten a merendar con galletas de chocolate de aquel príncipe cuyo nombre no se ya como se escribe...

Ahora, tienen esas maquinitas de matar ficticias, que son la mayoría de sus videojuegos o bien esta misma pantalla. El que les habla lo hace para evitar la tele nocturna pero los peques lo hacen de 6 a 9 de la noche y con fines distintos. Una cosa es un blog y otra chatear con “K”. Estos niños "autodidactas" informados sin formación, usan Internet para chatear y comentar entre ellos el acceso a páginas con cabezas cortadas (que fuerte tía!) o penes erectos, no se asustan ante nada, y por eso no les puede llamar la atención que en un telediario aparezcan personas quemadas como pasó con los ladrones de Bolivia del martes, o con cabezas humanas cortadas aunque sean de extraterrestres de Irak o del Congo. Un amigo mío cincuentón me cuenta que hay días que ha salido llorando para el despacho despues del telediario.

Decía Cortazar que no entendía como nos quedamos tres días asombrados por la muerte con 80 años de la vecina del tercero cuando el 70 % de las noticias conllevan la misma palabra: muerte, con la única diferencia en que hay muerte natural y muerte violenta. Estoy seguro que Cortazar no aguantaba del tirón el telediario de Antena 3.

Volviendo al tema de hoy, la guerra civil y la memoria histórica yo creo en películas como la Vaquilla:



También disfruté con el libro de la Mula de Eslava Galán. Obras que nos hacen reflexionar de una forma positiva y nos ayudan a olvidar. Luego hay otro libro de este mismo autor que hace de políticamente incorrecto (una historia que no les va a gustar a ninguno de los dos bandos) y que lo mismo nos hace reir menos.

Ahora se leen todo los días miles de historias, por lo general de muertes de republicanos, pero de vez en cuando sale algún radical del otro bando y cuenta alguna historia peor. Y digo radicales porque la mayoría de los “peperos” esconden la cabeza ante la opinión porque pese a que sus bisabuelos eran protagonistas de historias, probablemente con muertes de primos, hermanos y demás, no hay quien tenga cojones de responder en público. Sin embargo todos lo hacen por lo bajini. Cuanta hipocresía en esta sociedad.

Hace unos días me contaba una persona, no se si para criticar a Zapatero, que una tía abuela suya monja, fue violada en la guerra y cuando había pasado medio pelotón, le metieron en un lugar de la mancha... un crucifijo de medio metro de longitud con su madero y acero. Y una monja no creo yo que tuviera mucho que ver con la guerra ¿no? Un cura todavía y más si es un fanático cabrón como el de los girasoles, pero una monjita… Relatos hay para todos los gustos y si nos ponemos a recordar y a buscar datos, más barbaridades que saldrán.

¿Qué respuesta, si no es el odio y la venganza, se puede esperar de cualquiera de los familiares del relato de la monja o de películas como la de los girasoles ciegos? ¿Qué podemos sacar si no es asco, odio o simplemente mal rollo. ¿Olvidar? No digo que no, de hecho aquí estoy otra vez enrollándome pero ¿no será que al PP y al PSOE les interesa fomentar el bipartidismo y la radicalización de ideales?

Yo sinceramente no sé si llevo razón, pero desde luego he aprendido a formarme una opinión en las dos horas que llevo escribiendo esta entrada en mi “block”.

Mi opinión no está formada porque siempre quiero escuchar otras voces pero de manera directa no por boca de fulanito de tal de tal radio o meganito de X del periódico del otro bando. Hay fines de semana que compro el Pais y el ABC (lo siento pero El Mundo es superior a mis fuerzas, porque encima no se a qué juega) y acabo leyendo exclusivamente deportes y cultura.













No hablo de estos temas en la calle, pese a que tengo que oir miles de comentarios siempre anónimos y con chistecitos de clientes, amigos, conocidos, generalmente peperos. Me entran ganas de decirle que lo escriban en blanco y negro con nombre y apellidos y que me dejen publicarlo en el blog, pero últimamente voy a mi rollo y he aprendido a quedar de lelo, por lo que les debo parecer del PSOE, porque al día siguiente me lo vuelven a contar, como diciendo que te enteres.

No me gusta este rollo de la memoria histórica ni un pelo. No me digan los bipartidistas que no doy juego, pero soy así de rarito. Además no se cómo pero no tengo amigos ni familia sin rumbo. Todos saben muy bien quienes son los buenos y quienes los malos, y además suelen ser extremistas, o muy fachas o muy rojos, pero sin tibiezas. Y yo es que debo ser torpe o como me dicen algunos chaquetero, pero hay días que me levanto con el pie izquierdo y otros que sueño con levantarme con el kilo y medio de la tercera pierna del jugador del Betis que aparece más arriba, Emaná.

Espero vuestros comentarios aunque tengo comprobado que los posts largos no dan resultado. Total, sólo los que somos “guays del Paraguays” nos mojamos en temas políticos. Como ya he dicho antes desde el 21 de junio no tengo abuela y tengo que hablarme y contestarme a la misma vez.

Al menos gracias a Internet me ahorro el sello.

RAY SMITH: THE BAD DREAMS





Me mandan esta invitación de Granada para la inauguración de una exposición que tiene una pinta buenísima. Si alguno podeis ir no lo dejeis escapar.







La Galería Sandunga, presenta a partir de este jueves 20 de noviembre, la exposición “THE BAD DREAMS”, de Ray Smith.

Como el crítico Omar Pascual señala:

“Continuando la brecha abierta por su muestra personal en la Akira Ikeda Gallery (de Berlin, Noviembre de 2006),el artista tejano-mexicano Ray Smith, afincado en New York, en esta muestra apuesta por el Dibujo.

En estas obras, el artista ha experimentado una oscilación formalista y juguetona donde retoma las veleidades de la velocidad y la gracia del sentido del humor para desvelar su maestría; así como recurre a una mitología personal que ha ido engrandeciendo a partir de la recuperación de un imaginario teatral, narrativo y circense, donde lo doméstico es violentado por la fantasía heroica, y la fantasía heroica es violentada por la impronta del deseo, el erotismo, el frenesí de la belleza atacada por el grotesco gesto de la fealdad, como burla evidente del tiránico canon occidental. Reinventándose una vez más, he aquí a un Ray Smith que aboga por la crueldad de la verdad antes que por la falacia del engaño fascinante, un Ray Smith, que en plena decadencia de un tiempo de crisis generalizada de valores (ético-estéticos y financieros) opta por desvelar sus “malos sueños”, sus utopías frustradas, desmontando el concepto de “sueño” (americano… o no) como “ideal paradigmático del ser”, porque sus “buenos sueños”, sólo son suyos; y nunca sabremos cómo arrebatárselos”

Inauguración: JUEVES 20 de noviembre, 20:00 h.

Galería Sandunga: C/ Arteaga, 3, bajo izda.18010 Granada
958 273 665 - 619 989

186gsandunga@yahoo.es

Horario: de lunes a viernes de 18:00 a 21:00 horas

Coge la guitarra: Kiko Veneno

Acabo de llegar de Sevilla donde estuve en un programa de la tele que saldrá el 28 de diciembre donde estuvimos hablando de una biografía de Sawa escrita por Amelina Correa. Como estoy muy cansado y yo os he dado la lata esta semana con el tema, me voy a mi foro de betisweb para coger sueño y despejarme un poco antes de dormir y me encuentro con este tema que me recuerda a mis años de universitario en esa ciudad del Betis que tanto quiero.



Que me gustaría vivir en Sevilla...

Rabal interpreta a Max Estrella (Sawa)

Iluminaciones en la sombra de Sawa

Estoy preparando mi aparición en la tele de este miercoles y estoy leyendo una obra de Alejandro Sawa en Internet y dejando aquí las notas que me llevaré al programa como si de un cuaderno se tratara.

Tengo que comentar una biografía que se ha hecho sobre este escritor que inspiró a Valle Inclán en su personaje de Max Estrella en Luces de Bohemia. Fue también amigo de Rubén Darío y Manuel Machado quien le dedicó este sobrecogedor epitafio siendo curiosamente hacia Machado las últimas palabras de su último libro Iluminaciones en la sombra.

EPITAFIO

Jamás hombre más nacido
para el placer, fue al dolor
más derecho.

Jamás ninguno ha caído
con facha de vencedor
tan deshecho.

Y es que él se daba a perder
como muchos a ganar.
Y su vida,

por la falta de querer
y sobra de regalar,
fue perdida.

Es el morir y olvidar
mejor que amar y vivir.
Y más mérito el dejar
que el conseguir.

Esta entrada será larga ya que es un copia y pega de ese libro Iluminaciones de en la sombra que es una especie de dietario. Sería lo que un blog moderno ya que son notas de sus últimos 6 años de vida.

Empieza así:

Quizá sea ya tarde para lo que me propongo: quiero dar la batalla a la vida. Como todos los desastres de mi existencia me parecen originados por una falta de orientación y por un colapso constante de la voluntad, quiero rectificar ambas desgracias para tener mi puesto al sol como los demás hombres... Quizá lo segundo sea más fácil de remediar que lo primero: hay indiscutiblemente una higiene, como hay también una terapéutica para la voluntad; se curan los desmayos del querer y se aumentan las dimensiones de la voluntad como se acrecen las proporciones del músculo, con el ejercicio, por medio de una trabazón de ejercicios razonados y armónicos. Pero para orientarse... Porque, en primer término, ¿dónde está mi Oriente?

Luego tiene pensamientos suyos y citas de autores conocidos que me han llamado la atención:

-La lepra atrae; la salud rechaza. Un leproso encontrará siempre otro que se le una. Lo propio del hombre sano es la soledad.

-Baudelaire: «Es la hora de embriagarse; embriagaos a cualquier hora, en cualquiera sazón, no importa en qué sitio ni en qué momento, para resistir el peso de la vida; embriagaos, embriagaos sin tregua, de vino, de amor o de virtud; pero cuidad de permanecer siempre ebrios.»

-Schopenhauer: «Toda superioridad de espíritu tiene la propiedad de aislar; se la huye, se la odia y se invoca como pretexto que el que la posee está lleno de defectos.»

-Nietzsche, «Lo mismo pasa al hombre que al árbol: cuanto más quiere subir a las alturas y a la luz, más vigorosamente tiende sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia lo oscuro, hacia el mal...»

Nietzsche es el gran comisionista de paradojas metafísicas del género humano; su obra es como un muestrario de incoherencias mentales.

-No, el amor no admite definiciones ni leyes. Es uno e infinito, y alado; viaja de polo a polo, siempre igual y siempre diferente. Heine lo grabó así en el portentoso lied de la palmera africana enamorada del pino del norte. Más complicada, aunque menos artista, el alma de Renán dijo esta frase que restará perdurablemente de pie con el sosiego de una montaña: «El amor es una voz lejana de un mundo que quiere existir.»

Por eso danza eternamente al compás de tantos ritmos, sagrado algunas veces, profano las más, en todas las latitudes de la tierra. Y algunos lo ven bajo las apariencias de un juglar que baila con un puñal clavado en las entrañas.

-Siempre he creído a Lucifer más propio de la oda que al ángel bueno que guarda la entrada del Paraíso.

-No hay fuerza humana que iguale al poder expansivo de la pólvora, ni voluntad que no se disuelva —¡la miseria!— en el ácido de la uva fermentada.

-...sólo pudo ver de la sociedad el puño que amenaza y nunca jamás el gesto que acaricia.

- No conozco nada tan inane como la crítica tal como se ejerce entre nosotros. ¿Qué se propone, cuál es su finalidad y su alcance? ¿Aleccionar al autor? Más le valiera hacerlo entonces bilateralmente, de cerebro a cerebro, poniéndose en contacto con el autor. ¿Ilustrar al público? Mal sistema es ese, que consiste en enseñar al que no sabe, comenzando por el final y no por el principio.

Eso aparte de que en la inmensa mayoría de los casos se le puede preguntar al crítico como al caballerete del cuento: «Y a usted, ¿quién lo presenta?»

Paz, Paz. El campo, un monasterio, la celda de una cárcel en que me dejaran libros, vivir solo en la porfiada y vaga contemplación de mis misterios personales, como un fakir que se mira al ombligo; solo, esto es, libre... ¡Paradisíaco espejismo!

Y a fin de cuentas, ¿no es el resumen de toda la filosofía social que la humanidad marche dirigida por los más inteligentes y no por los más numerosos?

Aristarquía, gobierno de los cisnes; demonarquía, gobierno de las ranas.

-El hombre no se confunde siempre con su obra. Frecuentemente es superior o inferior a ella; en ocasiones, también hay tal disparidad entre el creador y sus hechos, como entre la abeja y la miel, como entre la semilla y el fruto.

-Irme, irme! Yo no sueño sino con eso. Irme a una tierra cualquiera donde la villanía no sea el estado social de la gente, donde a lo menos las afirmaciones y las negaciones tengan el sentido filológico que todos los léxicos les prestan, donde el honor se asiente en las almenas y no en los labios. ¡Irme, huir de aquí, por dignidad, por estética, por instinto de conservación! Es que yo me noto aún sano eternamente en esta sociedad de leprosos.

¡Qué hermosos días, qué espléndida primavera anticipada, y qué frío hace aquí, en mis entrañas!.

-Gautier, quien pudo decir sin énfasis que sólo lo común era extraordinario para él.

-Dormir es morir temporalmente; todo despertar es una resurrección.

- No quiero practicar la moral del mundo. Mi compasión abarca entre sus brazos al matador y a la víctima, al pobre resto humano traspasado airadamente de boquetes sangrientos por donde la vida se fue y al trágico desdichado que, viéndose en un in pace, hizo uso del hierro para salir, para matar. Porque no se mata así como así. ¿Sabéis cuántos como temblores de tierra, temblores de alma, se habían producido en el mísero que alza su mano armada para romper de una vez y cruentamente todo cuanto amaba, lo que más amó sobre la tierra? Y, además, que el homicida queda de pie, buen amasijo de carne para los saladeros penitenciarios...

A medida que avanzo por la ruta mortal siento cómo se funden todos mis rencores en una gran misericordia. Y, a pesar de las bellas puestas de sol, de las euritmias femeninas y de los dulces días primaverales, vivir es tan amargo, que a las veces se me antoja como una extraña condena. Largas caravanas de forzados son las generaciones, y de entre ellas los díscolos y los anormales no son los menos dignos de compasión.

«No matarás», es uno de los tres o cuatro preceptos perdurables de todas las religiones. Véase en ello la prueba de que el legislador religioso ha previsto la inmortalidad de la ira, del odio, de la violencia, la inmortalidad del mal sobre la tierra.

Por eso, en mi sentir, la compasión por la víctima no expresa sino el cumplimiento de la mitad del deber; la otra mitad consiste en compadecer también al delincuente, que cuando no es un loco furioso es un desdichado que negó a su madre y quedó perdido para siempre, en el momento, después del de nacer, más culminantemente fatal de su triste destino humano...

-Oh alcohol! ¡Oh hastzchiz! ¡Oh santa morfina! ¿Por qué los desgraciados de todas las épocas han quemado ante vuestra ara sus mejores mirras, si no fuera porque sois clementes, porque sois piadosos, porque poseéis secretos de fakir para curar las más rebeldes heridas?

Porque Dios permitió al haceros que os confundáis en vuestra actividad de magos con su soberana grandeza...

-Y llueve sin interrupción desde hace más de veinte días. ¡Oh la triste letanía verleniana!

Il leure dans mon coeur
comme ü pleut sur la ville


-De tiempo secular, por atavismo y por miseria, sobre ese mismo campo andaluz, oliente a azahares y verbena, se levanta, ¡con qué menguado verticalismo!, la choza del labriego, oliente también, pero con el hedor que transciende de un malestar histórico que clama a Dios sin ser escuchado, y que si no lleva derecho a todas las reivindicaciones de la ira justa es porque, felizmente para muchos, aunque no para el santo Derecho, todavía alientan en esos campos más cráneos que cerebros.

La columna vertebral de esa pobre gente tiende a arquearse. Para que el señorío rumboso y fanfarrón de la calle de las Sierpes, en Sevilla, y de los tentaderos de toros pueda hacer flotar al viento, como una bandera, sus insolencias, es preciso, se hace preciso que muchas cabezas temblonas se afanen sistemáticamente inclinadas hacia la tierra; que muchos brazos, precozmente seniles, esgriman, durante toda su vida, herramientas que, aun siendo de creación, son, para los que las manejan, de muerte. Es preciso que la proyección luminosa del Evangelio se haya desvanecido de la tierra y que los días del Apocalipsis se hallen ya prestos e inminentes, portadores del caos, tremendos...

Yo quería decir que no conozco en España pueblo tan triste como el de Andalucía.

-Desconfiad del cura cuando os hable del sol, de las cosas francas de la vida; creedlo, sin embargo, cuando os insinúe cosas de la sombra. Si es un verdadero cura, viene de allí, y en las zonas de claridad tendría que reconocerse forastero.

-Vino el duende que era embajador de la Dicha. Yo estaba ocupado en cosas inútiles, pero que me placían momentáneamente...

—Ven luego —le dije.

Y mi vida, desde entonces, ha transcurrido aguardando desesperadamente al emisario, que no se ha vuelto a presentar jamás.

-¿No proclamo yo la amistad para los perros? ¿Por qué no la he de expresar también para los hombres? ¿Que los hombres son éticamente inferiores? ¡Acaso el alacrán es responsable de su veneno!

-Prefiero el hambre al insomnio, porque prefiero la muerte a la locura. Yo sé que la demencia aguarda al otro extremo de las noches sin sueño y sin ensueño, al final de la negra carretera en que se pisa un polvo de cuenca hullera, en que el aire se solidifica, en que el silencio se oye y en que la pesadilla ocupa la plaza del pensamiento.

-De Mestres: «Jamás he mirado en el alma de un tunante; pero con frecuencia lo he hecho en la de un hombre honrado, y me ha producido horror».

-Pertenezco a la escuela crítica de los que afirman que la Leyenda vale más y es más verdadera que la Historia.

Ruskin: «Cuanto más se eleva un hombre, más ininteligible se hace para él la palabra vulgar.»
-
-Las muchachas del barrio nos traían la gracia temporal y los poetas, los músicos y los pintores, la gracia eterna.Allí la embriaguez no se deformó nunca hasta la borrachera, ni se adulteró el amor con escrituras y contratos, ni la admiración aceptó mixturas con los ácidos de la envidia.

-Yo soy por dentro un hombre radicalmente distinto a como quisiera ser, y, por fuera, en mi vida de relación, en mis manifestaciones externas, la caricatura, no siempre gallarda, de mí mismo.

Soy un hombre enamorado del vivir, y que ordinariamente está triste. Suenan campanas en mi interior llamando a la práctica de todos los cultos, y me muestro generalmente escéptico. Con frecuencia mis oraciones íntimas que, al salir de mi boca, revientan con estruendo.

creo, con Cándido, que todas las utopías generosas de hoy podrán ser las verdades incontrovertibles de mañana.

-Un día tedioso de su lóbrega vejez, Lamartine, asaeteado por burlas viejas que salían de labios impúberes, gritó: «¡Viva la juventud!, pero a condición de que no dure toda la vida».

-Odio la Moral; no conozco nada tan vano. Ni tan peligroso para los altos fines de la Humanidad.

Es, siempre, la amazona sin pechos de la vida; en lo espiritual y en lo material, su escudo de nobleza habría que buscarlo en los cementerios. La Moral en la Vida, en el Arte, en la Historia, equivale al tremendo vocablo latino nihil.

-Matemos con la risa y el sarcasmo», profirió Nietzsche; y tan hondamente llegó a incrustar en la práctica su teoría, que frecuentemente no acertamos a colegir si el extraño alucinado ríe o llora. «Yo no puedo creer sino en un Dios que sepa bailar», dijo

-Esta tortura de vivir en el café y en la calle —¿por qué no habría podido condenárseme a otros lugares de destierro?— teniendo cuidado, viviendo obseso por la idea de que la sonrisa que forma parte de mi máscara social no llegue a parecerse demasiado a un rictus doloroso o a una mueca de desprecio!

-Un mago antiguo del país de Delfos dijo, como un mandamiento inapelable del oráculo, este decir tremendo, que la vasta humanidad ignora: «El sabio no busca el placer, sino la ausencia del dolor.»

-Yo he tenido, en días triunfales que conocen hasta los más desgraciados, una mujer hermosa entre mis brazos; he sentido alguna vez cantarme en los oídos y penetrarme en el pecho la cálida letanía de amor con que las mujeres afirman, en sus crisis de inspiración, la formidable potencialidad de su sexo; la misma gloria me ha rozado levemente, brevemente, o he creído que me rozaba, con sus blancas alas de querube —¡tantas veces!— .Y, sin embargo, eurritmias de mujer, jaculatorias amorosas, dulce rozar de alas de la gloria, bellas visiones plásticas de la alegría del vivir, todo ha, siempre, desaparecido para mí ante las páginas de un buen libro.

Es que en el libro, si bien se advierte, está todo eso y más que eso. Y el hombre que, lector, no se siente relleno de alma y envuelto en alma como en una magnífica atmósfera invisible que le hace sentirse todo y fundirse con todo, ser bestia y ser dios, ser ave y ser arbusto, ser el enorme amante y el vago andrógino, ese hombre no merece leer un libro.

El penúltimo de la fila: Cross Archidona

Hoy he corrido mi primer cross en un pueblo llamado Archidona que se hizo famoso por aquel incidente de uno de sus habitantes en el cine que cuando estaba con su novia en los años aquellos donde las mozitas llegaban sin tocar al altar, tras algún tipo de caricia, descargó con toda su fuerza lo que llevaba tanto tiempo esperando salir, poniéndo perdido a tres o cuatro filas y ocasionando un escándalo que acabó hasta con denuncias. La anécdota del "cipote de Archidona" se hizo famosa al recogerla Camilo José Cela y todavía cuando se nombra el pueblo todo el mundo lo comenta.

Pues nada allí he ido yo esta mañana a correr (por el campo mal pensados). Me he jugado el pellejo para llegar allí ya que mi coche es muy bajo y me metí por un camino de fango que me indicaron erroneamente. El caso es que llegué y he corrido los 7500 metros de cuestas. Estoy molido. He hecho una marca de 40 minutos y aunque cuando he terminado te da una satisfacción enorme, esta no era el tipo de carrera popular que he corrido hasta ahora. Aquí todo el mundo estaba muy en forma y para más INRI yo lo hacía en la categoría masculina y con jóvenes desde 1986, por lo que desde un principio he corrido sólo al final de la carrera. Me ha doblado un marroquí que ha ganado (21 minutos)en un par de ocasiones y cuando todo el mundo acababa a mí me cerraban la puerta de entrada y me ponían el cartel de que quedaba otra vuelta. Justo antes había doblado a uno que yo creía que ya acababa pero parece que no porque he sido el penúltimo.

Es difícil celebrar ser penúltimo cuando llegas a casa y dices bien, he vuelto a no ser el último. Me recuerda a una película donde Robert de Niro se reía del hijo de Dustin Hoffman que tenía diplomas de ser el penúltimo. No me lo han dado pero yo estoy más que satisfecho. Las cuatro cuestas y las piedrecitas eran mortales pero aquí está el tío. De paso me he traido un surtido navideño de las monjas del pueblo que con vuestro permiso, en estos momentos me dispongo a degustar. Después del sacrificio hay que darse un poco de gloria para el cuerpo.

YES, WE MUST: mamá Africa

Ayer estuve en una conferencia sobre Africa y aunque no me pude quedar mucho tiempo y me perdí la conferencia del gachó que aparece en la imagen, Jefe Masai de carne y hueso semidesnudo (creo que tiritaba) con sus plumas y con esas vestimentas, me llamó mucho la atención una ONG, Tierra de Amani que trabaja en Tanzania.

Eran tres personas en la mesa y empezó una señora Pia Lisa (www.tierradeamani.org) entre danesa y española que nos explicó la mejor cara de Africa. De entrada se agradece el lado aventurero e idealista, y nos puso algunas espectaculares imágenes de la naturaleza, como lo son también las de este video que te transportan a lugares maravillosos. Según ella sufre una enfermedad que tienen algunas personas que es el denominado "mal de Africa" y que se trata que una vez que vuelves a tu país tras haber viajado por este continente ya sólo piensas en volver de nuevo. Yo tuve y todavía me queda el mal de Brasil, por lo que creo que estoy inmunizado, pero viendo estas imágenes y con lo adictivo que es mi ego, nunca se sabe.



Me marché de la conferencia, para darle el "bibelo" a mi chiquitilla, y me quedé sólo con la parte buena y cuando hablaba un señor de Coin que tras una prueba deportiva hace un par de años está desarrollando un proyecto de ayuda en Senegal. Me imagino que aquí fue cuando se abordó ese lado oscuro del hambre, la pobreza e injusticia humana a la que es nuestra mamá. Madre no hay más que una y todo se paga. Probablemente no seamos nosotros los que paguemos sino nuestros descendientes.

Mejor que yo lo explica un bloguero en una entrada que no tiene desperdicio (http://santocaos.blogspot.com/2007/09/madre-frica-en-agona.html):

Lo que está pasando en este instante en el continente africano es una vergüenza para toda la humanidad. La miseria, el hambre, la guerra civil, las pestes creadas en laboratorios de los EE.UU como el SIDA y el Évola, las políticas racistas de exterminio humano propiciadas por la criminal “globalización-blanca-zionista”, están diezmando a la población de raza de negra por puro racismo y odio. Agentes de la CIA infiltrados en los gobiernos totalitarios y en los movimientos rebeldes provocan conflictos para desatar la guerra civil entre los pueblos y así incrementar las ganancias del suculento negocio del mercado de armas, además de dar campo libre a las corporaciones transnacionales para la explotación de las riquezas naturales como diamantes, petróleo, oro, minerales, etc. La relación entre corporaciones transnacionales y para-militarismo es evidente en el África. En varios países como el Congo, Ruanda, Burundi, Uganda, Sudán, Zambia, Botswana, y muchos otros, sufren no solamente por la extrema pobreza, sino también por las guerras fraticidas de exterminio humano propiciadas desde los gobiernos de occidente. Cientos de masacres ocurren todos los días sin que ningún medio de comunicación de la hipocresía occidental diga algo al respecto, ya que el racismo es institucionalizado y tratado como política de Estado. A muy poca gente, realmente, le importa que es lo que ocurra en este continente olvidado, excluido, explotado y vejado.


Esperemos que papá Obama nos saque de ésta y responda a su llamamiento:

























YES, WE MUST

¿Qué es el arte?


Como dice el graciosillo de turno el-arte es morirte de frío. Otro sabio dirá que el arte es lo que hacen los artistas. ¿Y quienes son los artistas? Los que hacen algo digno de admiración, elogio o algo simplemente distinto a lo que hacemos la masa. También podría ser arte, lo que un grupo de personas, los que saben de eso, están de acuerdo en llamar arte.


El caso es que por encima de definiciones, Barceló es para mi gusto arte. Probablemente, el mejor artista español vivo, con permiso de Tapies. Ahora hay una polémica con el dinero que se ha dado por el Gobierno para pintar el techo del Palacio de las Naciones de la ONU en Ginebra, pero todo lo que sea gastar en representar a nuestro país no me parece que sea una locura. Lo que es una verdadera chapuza es que ese dinero salga del Fondo de Ayuda al Desarrollo, y en mi opinión sería hasta causa de dimisión del Ministro de Exteriores o cuanto menos del responsable de ese Fondo. Una cosa es la cultura y la potenciación de ella, que influye directamente en la industria nacional española más prospera, el turismo, al menos donde yo vivo, y otra muy distinta es que se desvíen fondos destinados al hambre de países a los que hay que ayudar, sin ni tan siquiera pretender salir en la foto.


Hoy se inaugura en el CAC de Málaga una exposición de Barceló sobre su etapa en Africa, y ayer dio una conferencia con este motivo, donde habló de Mali y de su identificación con ese país. Me hubiera gustado haber asistido (me he enterado hoy) y haberle preguntado (seguro que algún periodista lo hizo) sobre su implicación con la pobreza, y de una u otra forma estoy seguroa que el genial artista hubiera contestado. Desde el pasado miercoles con lo de Obama, tengo un especial interes por saber y conocer cosas de Africa, y mañana hay casualmente una conferencia a las 20.30 en la Casa de la Cultura de Fuengirola a la que asistiré. Creo que el siglo XXI debería volcarse con este continente de una vez por todas. Además sería la única forma de parar al gigante asiático a todos los niveles.

Ahondando en el tema de Barceló, hoy Manuel Alcántara, el escritor y también mejor columnista vivo de este país o al menos el que más me gusta, Manuel Alcántara (está ya mayor y repite un poco pero cuando da en la tecla tiene una ironía y juega con el lenguaje como nadie) ha hecho un artículo sobre ello y del que os dejo algunos retazos.

"pasando por el gran Paul Valery, que nos dijo que «arte es todo lo que desespera». Entre todos nos han hecho un lío y hasta los más deseosos de admirar no sabemos muy bien en quien depositar nuestra admiración...


Quedará como un retrógrado y un repulsivo reaccionario todo el que se permita ponerle la menor pega a esta convulsa Capilla Sixtina de nuestra época. Desgraciado el que no comprenda que después de las Guerras Mundiales los ángeles no se hayan convertido en un plato de huevos revueltos, pero hay que estar atentos al precio.


En el arte, quien reparte, se lleva la mejor parte."


Al final todo es cuestión de como se reparte el dinero. Hay un bloguero, creo que de Jérez, Virginiano que titula con razón su blog, "hartito de tó". Pues eso.

Nostradamus Pérez Reverte

Mi amigo Máximo (uno que no traga) me manda un email con un artículo de Pérez Reverte de hace diez años avisando de la que iba a caer. Si este escritor se apretara los machos y fuera menos comercial, otro gallo (que pena que Umbral no entrara al trapo) cantaría.

Artículo del escritor español Arturo Pérez-Reverte, publicado en 'El Semanal' el 15 de noviembre de 1998, y que ahora, diez años después, parece una visión de Nostradamus, teniendo en cuenta que el Gobierno negaba hasta anteayer.

Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla Intro del computador, su futuro y el de sus hijos.

Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro.

Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street, y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje, como quien comenta el partido del domingo.

Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan; y nunca pierden ellos, cuando pierden. No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tienen que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la Tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro.

Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nóbel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia.

Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático, y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aúnmás a todos ellos y a sus representados.

Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.

Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad.
Y entonces todo el tinglado se va a tomar por el saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, ¡oh, prodigio!, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no.

Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recaen directamente sobre las espaldas de todos nosotros. Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos, y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia y con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda.. Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros, y a veces con su puesto de trabajo, Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.

Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena.

Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza.....

ARRENTA, Arbitraje y garantía para el arrendamiento























Hace un poco más de un año, fuí participe (a través de un cliente mío) de la creación de un producto nuevo y creo muchísimo en esta idea.

Podría ser un peligro para ciertos abogados que viven de los pleitos pero si saben monetarizar la solución de los conflictos sin necesidad de esperar años en los Juzgados, éste es un producto muy bueno para captar la confianza de tus clientes. Se trata de hacer en la medida que dejan nuestras leyes un verdadero desahucio express, que se haría mediante un laudo de Derecho que lo hace una de las más prestigiosas instituciones arbitrales de España (AEADE, de la que es Secretario Javier Iscar) y una garantía que cubre al propietario que creo que son 6 meses de rentas, que la da Paragon España, una delegación de una financiera inglesa. Os recomiendo que entreis en su página web y os informeis del producto.

Esto es descaradamente publicidad o Spam ¿no? pero como se que entran abogados por aquí, es una herramienta de Justicia privada, que como las ADR (Alternative Dispute Resolution) que ya se están usando en América se irán forzosamente imponiendo en nuestro país, ante la lamentable situacíón de los Juzgados que por mucho que ahora digan con el caso de Mari Luz, no tiene solución porque a los Jueces nadie los va a cambiar, por lo que habrá que ir prescindiendo de ellos en la manera que nos sea posible.

www.arrenta.es

Luces y sombras de la bohemia: SAWA

El miercoles día 19 de noviembre a las 11:30 de la mañana, se graba un programa de televisión de Canal Sur II llamado "El público lee". Tres lectores hacemos de críticos con la autora de un libro, Amelina Correa Ramón siendo una biografía premiada con el premio de 2008 Antonio Domínguez Ortiz, y titulada, ALEJANDRO SAWA. LUCES DE BOHEMIA.

Parece ser apasionante pero "ainda" no he empezado. Este Sawa inspiró el personaje de Max Estrella a Don Ramón Valle-Inclán. Nuestra forma de entender a Kafka desde nuestra cultura latina: El esperpento puro y duro como el mármol o como la astilla de la frente del cadaver de una personalidad increible, culta y refinada, en su féretro de muerte y en la más absoluta de las pobrezas de una generación como la del 98.

Respiremos hondo. Alguna vez lo he contado. El padrino espiritual de este blog es Vicente Verdú al que conocí en las mismas circunstancias el pasado año, el lunes de Pascua. Fui como invitado a ese mismo programa y cuando coincidí con él en el cuarto donde nos quitaban el maquillaje, estuve como dos minutos hablando con él, después de haberle hecho preguntas comprometídisimas desde su experiencia sobre el abuso con el alcohol y la posterior ingesta de pequeñas dosis de cocaina.

Lo que hablé con él es que había dejado mi etapa bohemia donde iba por la vida como personaje de novela romántica, las sombras de la bohemia y me había quitado por completo de beber alcohol (gracias a Dios yo la coca la probé y no me gustó por su resaca), pero pese a ello me quedaba ese poso literario y artístico de descubrir de alguna forma mi alma bohemia.

Le comenté que tenía ganas de escribir y que me gusta hacerlo pero que no tengo la paciencia necesaria de revisar lo que hago y por tanto no se de estilo ni usos gramaticales. Él me contestó que en este siglo la forma no es tan importante y que lo esencial es que tuviera cosas que decir. Un amigo me había recomendado que hiciera un blog (no sabía ni lo que era) y entonces como él tenía un blog le pregunté y me dijo que era una buena idea.

Dos minutos que dieron para mucho.

Ahora vuelvo a ese programa y el azar me ha tocado de una forma que me da un tremendo miedo ya que se trata de un personaje que intuyo que puede ser lo que hubiera sido mi futuro si Mariola no me hubiera obligado a reconducir mi vida ante el nacimiento de María, mi hija que hoy cumple dos años y que en estos momentos es lo más importante de mi vida y no por separado sino dentro de la familia que conformamos Mariola, Alejandra y yo.

Espero que perdone que las nombre pero a veces no hay otra forma de contar lo que uno siente. Ella cree que el blog es peligroso y que hay muchos locos en el mundo y en parte puede que tenga razón, pero si Obama es capaz de presumir de hijas y mujer ¿por qué no lo debemos hacer todos los ciudadanos?

Estamos llenos de temores, y pensamos que nos rodean violadores, ladrones y locos y en este medio yo tengo experiencias como ofrecer cuadros de arte a mis amigos blogueros y que ni uno sólo haya sido capaz de decir yo quiero por pudor. Por tanto estamos entre gente más que civilizada, con cultura y que saben estar.

Amigos de mi España querida y lo que más me hace sentirme orgulloso de toda América de EEUU para abajo. A veces no se que término es el más correcto porque la niña de mis ojos es Brasil y es de habla portuguesa por lo que no puedo usar ni iberoamerica ni hispanoamérica. Creo que lo más correcto sería latinoamérica (o latinos ¿pero incluye a l@s brasileñ@s), aunque bien pensado Portugal es parte de la península ibérica. Desde luego las brasileñas no pueden quedar. Este comentario es uan de esas bromas literarias para captar la atención de mi público machista pero seguro que sobre esta entrada tendré que dar explicaciones. No me extrañaría que desapareciera mañana al mediodía, por lo que apresurarse a poner comentarios.

Os he contado en pocas palabras parte de mi vida más íntima.

Ahora, hoy os voy a pedir algo a cambio. Me gustaría que me ayudarais a preparar el libro del que tengo que hablar y es tan fácil como hacer un comentario de ¿qué es la bohemia para tí? ¿cual es tu forma de hacer el gamberro y darle salida a ese niño jueguetón y politicamente incorrecto que todos llevamos dentro?
¿Podeis ayudarme?
YES, YOU CAN.

¿Alquiler o viviendas de 30 m2?



Me han mandado este desgarrador email sobre los problemas de vivienda de los jóvenes españoles y eso que ahora por viviendas que no sea. Es el momento del alquiler. Os aconsejo tanto a los propietarios como a los inquilinos que no puedan con avales que os metais en google en Arrenta, un producto que fomenta el alquiler.


CARTA DE UN CHICO A SU NOVIA.


Querida Lola:


No soy capaz de esperar a tu vuelta para decírtelo. Nos han concedido una VIVIENDA DE PROTECCION OFICIAL de 30 m² .


Nos casamos, Lola ¡nos casamos!


Te confieso que no es el piso en sí lo que me tiene loco, sino el pensar en compartirlo contigo. He conseguido un plano y aquí me tienes, regla en mano haciendo cálculos. Mi madre dice que es pequeño. Ya sabes cómo son las mujeres de antes, y ella tiene hasta máquina de coser.


Sé que espacio no nos va a sobrar, pero con ideas tampoco nos faltará. No compraremos la cama de Ikea de 1,80. Por más que mido no cabe, pero pensándolo bien, la de 1,05 es más íntima. Sé que a la larga una super-cama de 1,80 nos distanciaría.


Tampoco el piano. Tu hermano me lo ha medido y nos faltan 18 centímetros , pero en cambio en ese espacio encaja ideal el ordenador. Claro que sin piano no puedes dar las clases y ya contábamos con ellas para vivir, pero he pensado que puedes seguir dándolas en casa de tus padres. Seguro que ellos encantados de poder verte cada día.


Por cierto, tampoco encuentro lugar para todo ese tocho de temario de tus oposiciones, porque aunque había pensado que podías estudiar en la mesa del comedor, no puede ser. He elegido una abatible para que nos quepa el sofá, y si dejamos la mesa todo el día no podemos sentarnos, así que también tendrás que estudiar en tu casa. Será por poco tiempo, porque seguro que la oposición la sacas a la primera.


Yo dejaré en la mía los trastos de esquiar, las raquetas y los libros, porque aunque pensé en hacer un cajón bajo-cama que explicaron en Bricomanía, he desistido. Caber, cabe, pero no se puede sacar, porque por un lado se lo impide la pared y por el otro, el armario.


En cuanto a hijos, si el cielo nos bendice con alguno, tengo la solución. Ayer medí el recién nacido de mi hermana y tiene 50 cm escasos. Una cuna proporcionada nos cabe junto al sofá si quitamos la lámpara de pie y ponemos un aplique, y cuando descolguemos la mesa para comer, llevamos al niño a la ducha, que es un espacio desaprovechado porque sólo se usa unos minutos al día.


Lo que traeremos es el reloj de pared de tu abuelo ya que aunque no anda le tienes cariño. Le he encontrado un sitio genial junto a la puerta de entrada. Le quitaremos el péndulo y utilizaremos el hueco como librería. He calculado que con una balda a media altura caben holgadamente diez libros y veinte CDs.¿Ves como todo es cuestión de ideas? Selecciona nueve de entre tus libros. Yo me llevaré el Ulises de Joyce que lo he empezado veinte o treinta veces y nunca lo termino. Con él sé que tengo lectura para años.


¿A que hemos nacido con suerte? Nos queremos, nos vamos a casar y, sobre todo tenemos piso,


Lola,¡tenemos piso! Ven pronto.


Te quiere,


Juanjo.



RESPUESTA DE LOLA:


Querido Juanjo:


No es por no ir, pero ir pá ná, es tontería.


P.D. Finalmente prefiero seguir viviendo con mis padres y la casa la alquilamos a una familia de inmigrantes y con lo que sacamos nos pagamos el hostal los fines de semana para follar...


Total, la convivencia es un asco.


Te quiere.


Lola.

Paquito el chocolatero era lechero

Por fin es viernes, así que empezemos con buen humor.

Obama y las diputaciones

Que me gusta el bipartidismo español. Yo creo que se lo deberiamos ofrecer a Obama como producto nacional y ampliemos así nuestra cartera de exportaciones.



+



GOD BLESS SPAIN

Hawai-Chicago-Nairobi

Ayer hablabamos de la novia de Hamilton, y hoy sin cambio de color hablamos de otro hawaiano que ha conseguido entusiasmar a medio mundo más cuarto y mitad, dejando un resto para los más conservadores. Y es que esas zapatillas tan simples dicen mucho.


El tiempo dirá si Obama es simplemente un gran orador o es el primer gran personaje del siglo XXI. Yo tengo confianza en que este hombre dé el impulso para que poco a poco se acabe el hambre en el mundo. Me consta, porque he ido mucho en los últimos años, que a pesar de todas las críticas y a los casos de corrupción, Lula ha conseguido erradicar el hambre en Brasil, donde hace unos años moría gente de hambre y eso es muy importante porque parecía misión imposible.

Pienso que Obama una vez que consiga la confianza de los americanos, en un segundo mandato podría dedicarse de lleno a la política exterior, y aplicar su experiencia con los marginados de Chicago al continente de donde vienen sus antepasados. Parece que la India y China han sido capaces poco a poco de ir buscando salidas y futuro. Sin embargo Africa es el continente por el que nadie se interesa salvo las multinacionales que en un momento dado serán las que les corten las alas a éste fenomeno de masas. Con la humildad de las "chanclas" o las zapatillas hawaianas le deseó a este hombre todo lo mejor si es que finalmente sale elegido. Ya habrá tiempo de arreglar la crisis. Nosotros por muy mal que nos vaya tenemos la oportunidad de escribir y de expresarnos por lo que seguro que no nos faltan los medios básicos para subsistir pero hay tantos millones de personas en este mundo en la pobreza que ya es hora de que entre todos empecemos a soñar en un verde esperanza. Reflexiones en una noche de otoño de un bético utópico y soñador.

Ahora me bajo de las alturas y me voy a ver si éste hombre ha ganado, no sin olvidarme que este blog sirve para poco, si bien si hay algo para lo que puede servir (aparte de para soñar que es gratuito y da placer), es para manifestar a los que queremos que nos acordamos de ellos sinceramente, por lo que por la presente quisiera felicitar a mi padre en el día de su cumpleaños. Cada uno tiene sus raíces que no se ven pero que a lo largo de la vida son las que nos dan la fuerza.

Envidia nacional

Con lo mal que nos caían Hamilton y su papá, ahora el colega se echa a una hawaiana (de padre filipino por eso sus rasgos) que encima se viste con los colores de Ferrari. Desde luego a más de uno ayer se nos atragantó éste tío para toda la vida. ¿Será la famosa envidia ibérica? No creo, seguro que es envidia sana.

Funcionarios

Esta mañana de lunes me he encontrado en una mesa de un funcionario con el que tenía que hacer una gestión, un cartel que ponía PERDONE LAS MOLESTIAS, ESTOY DESAYUNANDO.

Lo mejor es que he ido a las 13 horas...

¿Errores de Jesús?

Esta entrada tiene efecto retroactivo (en realidad está hecha el lunes pero es dominical). Me preguntaba hoy si Jesús en su vertiente humana se equivocó alguna vez. Creo que en los evangelios no aparece fallo alguno y sería una de las pruebas más contundentes para que nos dieramos cuenta que fue como nosotros.
¿Sabe alguien la respuesta?

La balada de los 3 hermanos...

Balada de otoño


Llueve, detrás de los cristales,

llueve y llueve

sobre los chopos medio deshojados,

sobre los pardos tejados,

sobre los campos, llueve.


Pintaron de gris el cielo y el suelo

se fue abrigando con hojas,

se fue vistiendo de otoño.


La tarde que se adormece parece un niño que el viento mece con su balada en otoño.

Una balada en otoño,

un canto triste de melancolía,

que nace al morir el día.


Una balada en otoño,

a veces como un murmullo,

y a veces como un lamento y a veces viento.


Llueve, detrás de los cristales,

llueve y llueve sobre los chopos medio deshojados,

sobre los pardos tejados

sobre los campos, llueve.


Te podría contar que esta quemándose mi último leño en el hogar,

que soy muy pobre hoy,

que por una sonrisa doy todo lo que soy,

porque estoy solo y tengo miedo.


Si tú fueras capaz de ver los ojos tristes de una lámpara

y hablar con esa porcelana que descubrí ayer

y que por un momento se ha vuelto mujer.


Entonces, olvidando mi mañana y tu pasado volverías a mi lado.


Se va la tarde y me deja la queja que mañana será vieja de una balada en otoño.


Llueve, detrás de los cristales, llueve y llueve

sobre los chopos medio deshojados...


SERRAT

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