Literatura para el verano 1

 
 La semana pasada estuve clasificando libros que tengo en el ebook. Son un total de 800 y había cosas interesantes que de momento creo que no voy a leer, pero las dejaré por aquí por si alguien puede comentar algo sobre estos libros. Este primero lo empecé y está bien: 


1.- RASPUTIN DE HENRI TROYAT

Es un niño como tantos: pendenciero, mentiroso, merodeador y violento, de quien sospechan de entrada los habitantes de la aldea siberiana de Pokrovskoi cuando desaparece una gallina de su gallinero o una oveja de su majada. Sin embargo, a la familia del presunto culpable, Gregorio Rasputín, no le falta nada.






Luego me encontré una perla de soneto:




2.- Soneto a Alfonso Ussía 

¿Ramplón? ¿No es esa la autobiografía
de un lameculos a un borbón pegado? 
¿ordinario? Su pluma de lenguado, 
y cursi, ¿no es sinónimo de Ussía? 

¿Pelma oficial?, la caspa de su seda, 
¿tópica?, su alitosis perfumada, 
¿boba?, su sopa, rancia, su cruzada, 
buen gusto,...¿usted?...don Mendo no se
hereda 

¿Esteti...cualo?...Chatín, más le vale, 
antes de sus eructos semanales, 
lustrarse los colmillos con lejía. 

Deploro que se pudra usted de celos 
viéndome derrochar (sírvanse frías) 
las gracias que no quiso darle el cielo.

Y algunas otras cosas que tengo ganas de leer, como este Premio Nobel

3.- En medio de ninguna parte de J.M. Coetzee

Hoy mi padre trajo a casa a la mujer a la que acaba de desposar. Llegaron en un carricoche del que tiraba un caballo trotón enjaezado con una pluma de avestruz en el lucero, polvoriento tras el largo trayecto. O quizá tirasen del carricoche dos asnos  emplumados, que también eso es posible. Mi padre vestía su frac negro y su sombrero de copa; la flamante recién casada, una pamela de ala ancha y un vestido blanco y ceñido en el talle, ajustado en los pechos. No puedo dar más detalles a no ser que me ponga a embellecer la historia, dado que no estaba pendiente de ellos cuando llegaron.



o el escritor catalán del que ya leí Baterbly y cía (sobre los escritores que nunca escribieron):







4.- Doctor Pasavento. Enrique Vila-Matas

Paseábamos por la llamada alameda del fin del mundo, un melancólico sendero junto al castillo de Montaigne, cuando me preguntaron:

 —¿De dónde viene tu pasión por desaparecer?

 Mi acompañante deseaba saber de dónde venía esa idea de desaparecer que tanto anunciaba yo en escritos y entrevistas, pero que no acababa nunca de llevar a la práctica. La pregunta me cogió más bien desprevenido, pues andaba en ese momento distraído pensando absurdamente en un gol que había marcado Pelé en el remoto Mundial de fútbol de Suecia. Así que no escuché bien del todo la pregunta y pedí que me la repitieran.

 —Pues no lo sé —terminé al poco rato contestando—, ignoro de dónde viene, pero sospecho que paradójicamente toda esa pasión por desaparecer, todas esas tentativas, llamémoslas suicidas, son a su vez intentos de afirmación de mi yo.

Sonaron muy pertinentes estas palabras ensayísticas, dichas allí, nada menos que en la cuna misma del género literario del ensayo. Como se sabe, Michel de Montaigne escribió sus libros en lo alto de una torre anexa a su castillo cercano a Burdeos. Los escribió en un estudio y biblioteca que estaba en la tercera planta de la torre. Allí inventó el ensayo, ese género literario que con el tiempo iría ligado a la construcción de la subjetividad moderna, construcción en la que participaría asimismo Descartes, que también decidió encerrarse a pensar en un lugar solitario, en su caso en la bien caldeada habitación de un cuartel de invierno de Ulm. De modo que puede decirse que el sujeto moderno no surgió en contacto con el mundo, sino en aisladas habitaciones en las que los pensadores estaban solos con sus certezas e incertidumbres, solos consigo mismos.

2 comentarios:

evamarín dijo...

Apúntate la biografía de Belmonte por Chaves Nogales- imprescindible- y para dejarte barba "Cosas que los nietos deberían saber"de Mark Everett. Geniales!!!

Alfaraz dijo...

Las últimas negritas me parecen muy ciertas.



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